Онлайн книга «Сопротивляться бессмысленно»
|
Она жива! И из одежды на ней… Ничего, ага. Только прижатое к груди полотенце, которое мало что способно прикрыть. На секунду я теряю дар речи. И способность дышать. В первую очередь, конечно, от облегчения. Но еще и от ее красоты. Кровь отливает от головы, устремляясь к паху. Обнажённые хрупкие плечи, изящные ключицы. Мокрые волосы налипли на грудь. Кожа чуть покраснела от горячей воды. Мягкие соски разрумянились… — Вы чего?.. — пугливо интересуется гостья, прикрываясь ладонями. — Вы… с ума сошли? — Я сошел?! — машинально делаю шаг вперед и вдруг спотыкаюсь, зацепившись за… гребаные шторы?! — Это ты сняла?! — Я! — едва не плача, кричит Сабина. «Так, Лёх, стоп. Тормози. Пугаешь ведь девку!» Шарахаюсь в сторону. Поворачиваюсь к ней спиной. Только что толку? Она же все равно перед глазами стоит. — Зачем, можешь мне объяснить?! — сиплю я. — Хотела вас порадовать! — Сняв шторы? — туплю. — Постирав их! Прибравшись. Тут же все в пылище… Наверное, в этом есть какая-то своя логика, так? Думай, Лёха, думай! — То есть… — чешу репу, продолжая все так же стоять к ней спиной, как последний придурок. — Ты хотела меня порадовать и для этого постирала шторы? — Именно это я и говорю! А еще окна вымыла! И у-ужин приготовила. Слушайте, может, я сначала оденусь? — Да, конечно. Извини. Черт… Вываливаюсь из ванной. Прохожу в кухню. Окна голые, да. И действительно блестят чистотой. В воздухе витают божественные ароматы домашней еды. Думаю, в последний раз на этой самой кухне готовила еще домработница деда. Подхожу к плите и снимаю крышку с кастрюли. Аромат — вам не передать. Чеснок, специи, мясо… Что за девчонка, а? Оборачиваюсь на звук шагов за спиной. Сабина уже в футболке — кажется, моей — и шортах, которые на ней смотрятся как парашюты. Волосы влажные. Лицо смущенное. — Прости. Я не подумала. — Я тоже, — роняю, проклиная, что вообще в это влез. — Просто увидел голые окна и… чего уж только не придумал. Инстинкты у меня, понимаешь? — Понимаю, — она кусает губу. — Я действительно просто хотела как-то тебя отблагодарить. За всё. Можно же на «ты», да? — Без проблем, — я провожу рукой по затылку. — Считай, у тебя получилось. — Правда? — Правда. Здесь никогда не было так чисто. И пахнет потрясающе. И вообще… — замечаю, как она неловко трет запястья. — Ты что, весь день батрачила? — Немного. Хотела, чтобы… уютнее было. Меня это злит, потому как было бы лучше, если бы она подумала о своих руках. Теперь же, ко всему прочему, я себя еще и виноватым чувствую. Замечательно. — Болит? Болит, но поначалу она совершенно не хочет в том сознаваться. Только заметив мой скептический взгляд, кивает и виновато отводит глаза. Беру её ладони в свои, разворачиваю. Вот черт. — Ты спятила? — рычу. — Не ори! — Пипец, — заключаю я. — В следующий раз сначала думай! — Я как лучше хотела! — возмущается потерпевшая, а у нее на глазах выступают слезы. Это… остужает. У меня в груди какая-то, мать его, катастрофа случается. Гребаный необъяснимый коллапс. К счастью, у этой дурочки телефон звонит, и она убегает, чтобы ответить, не то бы… А хрен его знает, чем бы это закончилось. Достаю тарелку и накладываю себе ужин. Подумав, накладываю и ей, вслушиваясь в не предназначенный для моих ушей диалог. Немного расслабляюсь, когда понимаю, что разговаривает моя гостья с матерью. |