Онлайн книга «Огнев на линии любви»
|
Я вдруг чувствую себя неловко. Оценивающим взглядом прохожусь по кухне. Чистота идеальная. После недавнего кулинарного заскока Саши я фартук над плитой полвечера от масла отмывала. На конфорке стоит глубокая сковорода средних размеров, прикрытая запотевшей прозрачной крышкой. А рядом… Боже. Это лучше, чем три оргазма… Клянусь! У Антона Огнева есть подставка для ложки! И он ею пользуется, черт возьми! Больше всего на свете терпеть ненавижу, когда при готовке грязную ложку кидают прямо на столешницу. За такое убить готова! Поворачиваюсь и теперь смотрю на этого красивого мужика, как на божество. Откуда ты, инопланетянин? – Что? – спрашивает он озадаченно. – У тебя очень красиво. – Спасибо. У тебя тоже, – усмехается. – Саша… – замираю на полуслове. Антон приподнимает брови вопросительно. Я морщусь. Вот дурочка. Чисто по привычке вспомнила. Но делать уже нечего, договариваю: – Прости, пожалуйста. Саша говорил, у тебя есть помощница по хозяйству? – Ты будешь каждый раз вздрагивать, произнося его имя? – злится он, вместо того чтобы ответить. – Нет… И я не вздрагиваю, – возмущенно сжимаю кулаки. – Вздрагиваешь. Еще как. – Нет. – Да, Еся. Если хочешь, давай я поговорю с ним… – Только попробуй, блин! – угрожаю. Тут же смущаюсь. – Не надо… Пожалуйста, Антон. И… никому не говори. – Ты вроде не в детском саду работаешь. Экран телефона перед ним, загорается, и мы мгновенно прекращаем спорить. Он, пообещав, что быстро вернется, отправляется за пиццей, а я… не выдерживаю. В три шага оказываюсь у плиты и поспешно приоткрываю крышку. Запах просто божественный. А на вид – вообще закачаешься. Идеальная соломка, золотистая корочка, сверху – мелко нарезанный зеленый лук. Во рту океан слюны собирается. Терпеть сил нет. Сама не замечаю, как ложка оказывается в руке – и все… Пропадаю. Дальше как во сне. Ничего и не вспомню. Жую так, будто меня подгоняют, каждый раз обещая себе, что эта ложка точно последняя. – Кхо-кхо-кхо, – слышу за спиной издевательское покашливание. Сердце в пятки уходит. Медленно разворачиваюсь. Ситуация – глупее не придумаешь. – Черт, – вытираю губы тыльной стороной ладони и пожимаю плечами. – Я немного попробовала. Вкусно, – скромно опускаю крышку на место. Антон, не сводя с меня глаз, усмехается. – Даже не буду думать о том, почему ты так себя ведешь. Ты, блядь, такая забавная, Фюрер, у меня башка дымится. – Это от голода, – тут же спохватываюсь. – Садись, я за тобой поухаживаю. Быстро раскладываю пиццу на тарелки и с удовлетворением замечаю, что мой чайник прекрасно смотрится в стеклянном шкафчике. Будто тут и стоял! Надо же. – Так что с твоей помощницей? – еще раз спрашиваю. – Есть, да, – кивает Антон. – Но это потому, скорее, что привык жить с бабушкой в детстве, а она в город возвращаться не планирует. Ей и в деревне хорошо. – Ясно. Бабушкозамещение, – смеюсь. – Что-то вроде того. – Так может… – наклоняюсь. – Стоит присмотреться к женщинам постарше? Он смеется своей самой обворожительной улыбкой, отпивает чай из кружки. На провокацию не реагирует. – Кстати… А где твои родители? – так же легко спрашиваю, жуя. – Почему ты жил с бабушкой? – До восьми лет жил с родителями. Потом их не стало. |