Книга Развод. Игра на выживание, страница 120 – Лина Коваль

— Яна, — мой голос распространяется практически эхом.

Покачав головой, прохожу в гостиную и замираю на пороге.

Янка сидит на полу, обнявшись с собственными коленями. Светлые кудри раскиданы по оголённым плечам, бретелька от топа болтается в районе предплечья. Веду взгляд дальше и зависаю на красивых, тонких лодыжках.

Затем меняю выражение лица от удивления, когда рассматриваю кучу прозрачных осколков рядом с хрупкой фигурой жены.

— Ты чего? — спрашиваю обеспокоенно.

Жена приподнимает лицо. Стирает прозрачную влагу с надутых щёк и жалобно выговаривает:

— Я тебя ненавижу, Соболев!

Невозмутимо прохожу дальше и усаживаюсь слева от неё, сгребая хрупкое тело к себе поближе.

Она пахнет необычно. По-новому!

Янка размещает подбородок на моём плече и тихонько всхлипывает. Её дрожь передаётся мне, словно наши организмы, встретившись после разлуки, синхронизировались.

— Иногда так тебя ненавижу, — повторяет, вручая мне… тест на беременность.

Охреневаю от приливающего в кровь тестостерона и аккуратно извлекаю белую полоску из тонких пальцев. Жадно рассматриваю.

Это сложно, потому что башка гудит после перелёта.

Но…

…

Хмурюсь, ничего не понимая.

— Отрицательный, — замечаю очевидную вещь, которую она наверняка и так знает.

— Я в курсе, — жалобно произносит мне в подмышку.

— Хмм…

Моя жена — это самый непредсказуемый человек в этом тысячелетии. Чудо, не иначе, — думаю я. Как можно ровнее замечаю: — И чего ты ревёшь? Ты же не хотела ещё детей?

— Не хотела…

— Учиться собралась, администрацию поиметь…

— Угу.

Хнычет.

— Так… всё хорошо, родная? — снова уставляюсь на одну яркую красную полоску.

Пиздец.

Стараюсь унять внутреннюю волну разочарования, которая так или иначе, всё равно обрушивается вместе с тяжёлым покрывалом из усталости.

Яна отрицательно мотает головой.

Упрямица моя.

— Ну, что не так? — переспрашиваю.

— Всё не так…

Неожиданная догадка озаряет затуманенный мозг, и я собираюсь засмеяться, но потом сжимаю губы.

— Будешь работать…

— Ага.

— Учиться…

— А как же?

— Никаких больше детей, — вздыхаю с улыбкой и получаю отчётливый шлепок по животу.

— Ненавижу, — шепчет, тоже теперь смеясь.

— Главное, что при этом любишь.

— Конечно, люблю, Соболев.

— Это взаимно.

Приподнимаю двумя пальцами узкий подбородок и целую мягкие губы, сразу толкаясь внутрь языком.

Мычу, когда она отклоняется.

— Я вчера весь вечер думала, что беременна. И сегодня… полдня.

— Понравилось? Быть снова беременной от меня? — спрашиваю, целуя бьющуюся венку на шее.

— Сначала жутко разозлилась. Потом расстроилась, честно, — заглядывает мне в глаза. — А ночью… гладила живот и представляла его… или её.

— И как?

— Это ведь… тоже наш. Как Маша и Ваня! Родной, крохотный, беззащитный малыш. И я его там, в темноте ночи уже полюбила. Всей душой. Приняла и полюбила, — ревёт. — Понимаешь, Дань?

— Конечно.

— А я не беременна, — разочарованно стонет

Вздыхаю и успокаиваю как могу. Поцелуями и ласковым шёпотом.

Пожалуй, вот такие минуты, как сейчас — это то самое время. Те самые мгновения, за которые можно многое отдать и всё-всё вытерпеть.

Кульминация нашей близости. Прорастания друг в друга.

Яна Соболева, в девичестве Шацкая, маленький стойкий оловянный солдатик плачет, потому что на свете есть то, с чем она не может справиться и заставить плясать под свою дудку.