Книга Бывший. Игра на поражение, страница 31 – Лина Коваль

— Я серьёзно, — продолжает Адриан нотацию. — Камиль Рустамович — мужчина, придерживающийся восточных традиций. Он просто не поверит, что я могу жить с женщиной, которая выливает на меня борщ за невинную шутку.

— Невинную шутку? — округляю глаза, тяжело дыша. — Ты сказал, что мой борщ чуть-чуть вкуснее того, что пробовал в придорожном кафе. А я возилась с ним полдня! Ты знаешь, сколько стоит час журналиста Веры Стояновой?!

Впиваюсь глазами в его лицо.

— Я сказал правду, — улыбается Адриан добродушно, чем неимоверно бесит. — Если правда тебе не нравится, Вера, она от этого не становится ложью. Прости.

Отпускает руль на секунду, чтобы развести руки в стороны, изобразив недоумение.

— Ой, — морщусь. — Ты просто не знаешь, что такое такт.

— Если называть тактом умение льстить и говорить неправду, то ты права. Я не знаю что это.

— Рад, что ты повеселилась, — ворчит он, снова переводя взгляд на меня.

Замираю на мгновение, чтобы вспомнить выражение его обычно невозмутимого лица, когда я опрокинула на него тарелку. Слава богу, суп в ней к тому времени уже остыл, но белая футболка в одну секунду превратилась в розовое месиво.

Брр.

Это было эпично.

Поднимаю голову в потолок, чтобы не рассмеяться от всей души. Очень весело. Маленькая месть за моё заточение по одной его прихоти.

Сначала я думала, он сделал это, чтобы вернуть меня. Потом подозревала, что просто хочет со мной переспать. Секс между нами всегда был первоклассным.

Приходится поёрзать на сидении.

Так вот, эта мысль тоже отпала. Потому что за три ночи, Адриан не пришёл ко мне ни разу. И теперь я вообще ничего не понимаю… Для того чтобы разобраться пора бы действительно наладить с ним общение.

— Что… правда, невкусно? — осматриваю идеальный профиль с надеждой, закусываю нижнюю губу.

Применяю все артистические данные, которые имеются в моём женском арсенале. Адриан посматривает. Зелёные глаза снижаются к распахнутому белому пальто и как по трамвайным рельсам съезжают до колен, обтянутых чёрными чулками.

— Есть над чем поработать, Вера, — отвечает он с неохотой, имея в виду, конечно, борщ.

— Совсем-совсем есть невозможно было? — умоляюще интересуюсь.

Адриан снова ездит глазами по намеченному маршруту. От этих манипуляций моё тело загорается, как факел.

— Когда я добавил соль и перец, стало сносно, — выговаривает с усмешкой.

Громко хмыкаю и хлопаю в ладоши.

— И всё-таки ты умеешь врать, Адриан! И льстить. Борщ был отвратный, — соглашаюсь. — Я переварила картофель и поздно закинула капусту. Она получилась жёсткой. А ещё, кажется, переборщила с уксусом…

— Если ты сейчас скажешь, что случайно сыпанула туда стирального порошка, то я начну быть тебе благодарным за опрокинутую тарелку… — иронично улыбается, — и мою помятую гордость.

— Ах вот в чём дело? — выговариваю и деловито поправляю подол. — Просто задета твоя гордость, Андрей.

Поглядываю на него из-под опущенных ресниц. Ему безумно идёт черный цвет, в который он оделся с ног до головы. Особенно водолазка из тонкой шерсти…

— Конечно, — легко пожимает плечами. — Гордость у меня тоже есть, Вера, хоть для тебя это и новость.

Приоткрываю рот для ответа и тут же его захлопываю, потому что своими словами он отпинывает меня в прошлое. И последнее замечание сказано с определённой целью. Чтобы я вспомнила обо всем и одновременно забыла… Потому что как раньше уже не будет.