Книга Бывший. Игра на поражение, страница 44 – Лина Коваль

Если бы верил в совместимость или астрологию, то обязательно нашёл бы этого хоть какое-то этому объяснение, а пока только хлопаю глазами и рисую в воображении как выглядят русские прелести под одеялом.

Потом вспоминаю как раздевал это тело в приемном покое пару часов назад и спина покрывается холодным потом.

Она могла утонуть в ледяной воде.

Я мог больше никогда не увидеть её живой. По словам водителя Умарова, в этом месте такое странное течение, что мёртвой я бы тоже Стоянову никогда не нашёл.

Это мысль продолбила дыру в моём сердце.

Я, блядь. такой злой, что даже соображать нормально не в силах. Язык заплетается.

— Трьидцать сьемь и пьять, — произношу тихо и снова пялюсь на нежные полушария утопающие в пододеяльнике.

Потираю свою шею сзади и провожу пятернёй по волосам.

Вера никак температуру своего тела не комментирует. Только трясется вся, как тряпочка на ветру. Откладываю градусник и сажусь рядом. По телу мурашки с трехэтажный дом расходятся.

— Ты со мной вообще разговаривать не будешь? — хмуро уточняю.

Вера разворачивается. На бледном лице проступает румянец, а глаза округляются.

— Ты наорал на меня так, что слышали даже на том свете, — произносит она, шмыгая носом. — Вернее, покойники в морге. Кажется мужик, который прибежал последним — патологоанатом. Я брала у него интервью в прошлом году.

— Ты у него б и оказалась, если бы не я.

— Да лучше бы утонула, — всхлипывает она горько, нежное лицо искажается и мне приходится поймать её руку, чтобы привлечь к себе.

Приходится… потому что по-другому не могу. Женские слёзы не могу терпеть в принципе, а слёзы близких людей втройне не выдерживаю.

— Что ты несёшь? — морщусь, чувствуя жжение за грудиной. — Кому лучше? У тебя ведь есть родители, дурная? Кстати, как они?

Вера замирает, я же, склонившись сглатываю слюну, когда вижу, как она облизывает яркие пухлые губы.

— Нормально все у них, — отвечает тихо.

— Сколько им? За шестьдесят?

— Нормально. Ты можешь от меня просто отстать?

Отворачивается.

Вредная коза.

Русские бабы — хуже атомной войны. Ноль покладистости, зато гонору хоть отбавляй.

— Как показывает практика чуть зазеваешься, и ты уже в прямом смысле тонешь, — замечаю, скидывая футболку.

В сотый раз как идиот разглядываю хрупкое тело под одеялом. Стоянова — магнит. Красивый магнит, порой лживый. Как и все сногсшибательные женщины в моей жизни.

— Что ты делаешь? — шипит она, когда я приподнимаю тонкую ткань и укладываюсь за её спиной.

Делаю то, о чем мечтал последние двадцать четыре часа, притягиваю ее к себе поближе.

— Ты дрожишь, хочу тебя согреть.

В ширинку джинсов упирается округлая задница, как новогодний подарок, упакованная в красные стринги с милым бантиком. Упирается и ёрзает… блядь!

Поскорее бы уснула, что ли.

— Я дрожу, потому что зла на тебя, — снова начинает реветь.

Страх смерти и ужас от случившегося выходят из неё порционно. Малыми дозами. И что примечательно — исключительно на меня. Этого осла, Фёдора или как его там, она ни словом не обидела, за то я душегуб и моральный урод, который на умирающую наехал.

— На меня зла? — усмехаюсь.

— На тебя, — плачет, но хотя бы не вырывается.

Затягиваюсь воздухом с её волос и думаю, что делать с уверенным десятибалльным стояком.

Вариантов немного, трахаться этой отчаянной точно нельзя. Остаётся холодный душ или… представить что-то ужасное, благо сегодня копилка нелицеприятных воспоминаний пополнилась.