Онлайн книга «Статус: все сложно»
|
Где моя опора? Девчонки уходят поздно вечером. А я забираюсь под одеяло и накрываюсь с головой. Настроение пропало, словно его стерли ластиком. Даже не осталось и следа. Телефон зажат в руке. Свет от экрана слепит глаза, до рези и соленых слез. Или я просто даю им волю. Набираю сообщение тому, кого хотела бы видеть сейчас с собой. Моя опора сейчас не рядом, а хочется уткнуться ему в плечо, чтобы погладил по голове и сказал нежные слова, просто был бы рядом. “Мне однажды приснилось, что я падаю в пропасть. Стою на краю, а кто-то невидимый меня толкает, и я падаю. Там высоко-высоко. И в этом смертельном полете я просыпаюсь” Ответа нет ни через минуту, ни через пять, ни через полчаса. А через полный час с опухшими веками и глазами я проваливаюсь в сон. Пропасть не снится, как и падение. А на утро, я поняла, какое именно “действие” хочу. Не только для Глеба. Этого хочу я. Глава 37 Глеб. – Нава, давай попробуем с тобой вдвоем погонять. По прямой. Найдем какой-нибудь участок дороги. Далеко за городом. Хочешь, в соседнюю область поедем, м? – Кир сидит у меня в кабинете, навис надо мной и снова пытается вывести меня на эту тему. – Ты меня уже за*бал, Кир! Ты видел меня в прошлый раз? Тебе мало? – Черт! Ну бред какой-то! Меня сейчас волнует, поняла ли Мила? В аэропорту она попала точно в цель, выбила страйк, стрельнула в десятку. И свою слабость я ощутил отчетливо. Она та, кто преодолел травму, чтобы вновь оказаться на сцене, шла к своей мечте через боль. А я? Что я? Блюю как только начинаю кого-то обгонять на гонках? Вижу тот взрыв, стоит мне выжать газ по прямой на трассе? Прох*рил сам свою же мечту. – Слушай, а может, к мозгоправу, а? – Ерунду не говори, – вот бы Милка удивилась, если бы я попросил телефон ее Кречетова. Отхожу к окну. Солнце слепит. Лето в городе обосновалось конкретно. Закрываю жалюзи и включаю кондей на полную мощность. Из-за воспоминаний снова начинает тошнить. Горечь на языке, а в носу запах гари и топлива. – Покупатель на Феррари красную не нашелся? – Нет, пока просто стоит, черт. Такая красавица. – Ты же хотел ее брать? – Передумал. – Что? Уже не устраивает? – Почему же? Я просто не настолько богатый как ты. Ухмыляюсь. Наш салон спонсировал отец, свой Кайен я занял денег у него же. А что есть у меня? Наша с Милой хата, которая после развода отойдет ей? И все? Неправильный я мажор. Кажется, становлюсь обычным человеком. Возникло какое-то непреодолимое желание напиться. Когда я в последний раз сидел в баре, а в руках был бокал с виски? Даже не помню. Как-то мы сидели с Маратом после гонок. Час, два, да больше. Рассказывали друг другу какую-то х*рню и ржали. – Кир, а ты давно напивался? – Не понял? – В бар говорю давно ходил? – Ну, – он уставился на меня, – было дело на неделе. – Не хочешь пойти? Странное чувство. Когда я первый раз его увидел, то возникла неприязнь. Приехал на своем МакЛарене, на понтах, и стал в момент всем другом. А теперь он пытается помочь мне с гонками, а я зову его выпить. Как однако интересно поворачивается наша жизнь. – Черт, Глеб, я сегодня не могу. Давай завтра, а? – он даже повеселел, – хотя стой, завтра же… – осекается. – Завтра что? Он думает несколько секунд, трет виски. – Завтра гонки, Глеб. Я хотел поехать. В голове что-то лопается. А внутри холодеет. Черт, понимаю, что хочу с ним. Хочу снова ощутить скорость трассы и адреналин в крови. |