Онлайн книга «Статус: все сложно»
|
Первый поворот. В него вхожу уже на пониженной скорости, не теряя драгоценные секунды. Догоняю Кречетова. Этот момент он упустил. Передачу переключил уже на самом повороте, тем самым немного сбросив скорость. И царапает крыло машины об ограждение Звук режет как самый острый нож. Вкус на языке отрезвляет. Там опять горечь. Сглатываю вязкую слюну и концентрируюсь на машине Макса. Он сейчас сильно рисковал. – Да что ж делаешь? – Кричу, хотя меня никто не слышит. Только мой страх внутри, что сменился гневом на Кречетова. Чувство дежа вю преследует, и становится тяжело дышать. Горло сковывает спазм. Начинаю паниковать. Тошнота подступает к горлу. Уже готов снова выжимать тормоз и выходить из машины. – Иди ты нах*р, Кречетов! – снова ору, бью по рулю. И давлю на газ. Никакого тормоза, не сейчас. Пусть я блевану на финише, но приду первым, чтобы вмазать ему, чтобы валялся в ногах и хрипел от ударов. Кречетов, несмотря на задержку, все еще впереди. Знаю, что работаю не в полную силу. Вкус топлива на языке сменяется приятной сладостью. Так чувствуется адреналин. Дебильная улыбка, и я начинаю орать. Будто сбросил с себя оковы, которые тянули на самое дно. Ору так, что становится больно ушам. Впереди еще один поворот. Перед ним точно надо немного сбросить скорость, чтобы не уйти в занос. Он будет опасным. Макс не вписывается, он делает разворот и начинает дрифтовать. На задворках мелькает мысль, что это его ход. У него под контролем все. Но противные воспоминания не дают отпустить ситуацию и довериться этому придурку. Визг покрышек и следы на асфальте. Удар правого крыла о металлическое ограждение. И Кречетов останавливается. Резко торможу, чуть не врезаясь в его капот. Выхожу из машины. Ноги еще подкашиваются, иду криво. Вытаскиваю его из машины практически за шкирку. Перед глазами плывет. – Ты дебил? Ты что творишь? Ты поворот видел? – Ярость сквозит в каждом моем слове. Держу его крепко, но чувствую, как мышцы подрагивают и потряхивает. – И что? Мне выиграть надо! – Ты жизнью своей рисковал, придурок! Куда на такой скорости? – Какой? – Дикой! – Голос дрожит, а потом начинает сипеть. – Я люблю риск! – Слова бросает в меня, чеканит каждый слог. Уверенно. – Придурок, – кричу, срываюсь. – Ты мог убиться! – Это ты виноват! – Я? С ума сошел? – Ты! ТЫ! – Вырывается и отходит на шаг в сторону. Щурится и снова обвиняет. Они хлыщут меня, добивают. В груди жмет, там разрастается боль. – Это ты гнал! – я пытаюсь его переорать. – ТЫ рисковал! – Так это ТЫ вынудил меня сесть за руль! – ТЫ сам вел машину! Это ты виноват! Не я! НЕ Я! Теперь пячусь я. Отхожу на безопасное расстояние. Хватаюсь за голову, сжимаю. Теперь сдавливает там, в голове. Очень больно. А дышать сложно. Каждый вдох дается с трудом, словно я разучился это делать. Наш условный рефлекс, что не дает умереть. Кир рядом. Он все слышал. Но остается в стороне, дает мне время. И пространство. Любого, кто подойдет ближе, просто уничтожу. – Глеб, – его голос глухой и хриплый. Он садится на корточки и наблюдает за мной, – ты не виноват. Теперь оседаю на землю. Третий раз за день. Я преодолел расстояние длинною в четыре года. Снова ору. На этот раз горечь не на языке, а в горле, в моем голосе. Я вытаскиваю ее щипцами. Она мне больше не нужна. |