Книга Эгоист, страница 75 – Дарья Белова

– А ты удрала от меня.

– Но ты нашел.

– Всегда найду. Помнишь?

Дождь усиливается, пока в секунду небо не обрушивается ливнем.

Марино хватает мою руку, и мы бежим вдоль виноградников. Смеюсь по-прежнему ненормальным, счастливым смехом, Майк бурчит. Он то усмехается дьявольски-обворожительно, то ворчит. Я привыкла, мне нравится.

Добегаем до края виноградников, где что-то вроде старой избушки. Но все равно это такое колоритное, как в фильмах показывают. Да я и впрямь героиня итальянской романтической комедии.

Заходим, друг на друга смотрим. Все мокрые, капли стекают по телам, по лицам. Одежда прилипла, кровь бурлит, и влага должна испаряться моментально. Этого не происходит.

Накидываемся друг на друга, ощущения уносят. Без лишних разговоров заваливаемся на что-то мягкое, и меня нисколько не интересует чистота этого «матраса».

Майк закидывает мои ноги к себе на поясницу, языком проводит по гладкой коже шеи. Выгибаюсь, подставляя еще и грудь.

Облизываюсь, воображая, что чувствовал Марино, когда увидел дурацкую граниту в уголках моих губ.

Кайфую от происходящего с нами. Даже ненавистный дождик обожаем в эту самую минуту.

Тело подрагивает с первым толчком. Майк входит в меня без лишних слов. Впрочем, и без нежности. Вбивается, ловя мои взгляды и вдохи.

Я задыхаюсь, но продолжаю смотреть на Майка, на место соединения наших тел. Мы и не разделись полностью, настолько желание смяло нас.

Марино улыбается, следом с тяжелым взглядом сжимает меня в своих руках. Гладит, стесывает кожу. Ведет себя как гонщик, которого ждет долгожданная победа.

Горючее тепло выплескивается наружу с последним толчком Майка. Меня накрывает полутьма и яркие, цветные фейерверки перед глазами. Мышцы сводит, они жгут. Кричу. От счастья, любви, наслаждения, близости.

– Mamma mia, – шепчу и съеживаюсь Майк мои губы ловит. Целует.

– Не под виноградниками, но тоже ничего.

– Таня, Майк уже показал вам наши владения?

Отец моего гонщика – Андреа – смотрит в упор. Цвет его глаз, да и сам взгляд будто списан с картин Вечеллио Тициана (Прим. автора: итальянский художник, ярчайший представитель венецианской школы живописи эпохи Возрождения). До мурашек и жара в груди.

– Ох, papà, я показал Тане свои владения. Не беспокойся.

Андреа Марино сдерживает улыбку изо всех сил. Вижу это по тому, как он спешно увел взгляд и начал активно жевать что-то такое вкусное, до чего я еще не добралась.

Наступаю на пилотскую ногу итальянского негодяя. Он как раз по левую руку от меня сидит.

Это прозвучала так… Так пошло, черт возьми. Все, сидящие за столом, поняли, какие именно владения мне показывал Микеланджело, мать его, Марино!

– И они ей понравились, – тоном ставит уверенную точку и подмигивает своим наглым взглядом в эгоистичной манере.

Краснею от пяток до кончиков ушей, а красное платье лишь подчеркивает это.

Прекрасно! Просто прелестно!

– И вам точно все понравилось? – спрашивает бабуля Эмилия с лукавством в голосе, да и в глазах, смотрит на меня. Делает это с элегантной усмешкой, что ль?…

Ее итальянский – это отдельный вид удовольствия. Манерный, яркий. Его можно слушать и слушать. Это сильнее, чем ASMR (Прим. автора: приятные, покалывающие ощущения в теле, мурашки в области головы, шеи и позвоночника; появляются в ответ на особые аудиовизуальные триггеры).