Книга Сделка, страница 59 – Дарья Белова

Обещал же! Легкомысленная девка! Ветер в голове! Неудивительно, что с ней постоянно что-то случается.

Вавилова заявляется еще спустя час и миллион неотвеченных звонков. Я даже написал ей два сообщения с просьбами перезвонить и немедленно возвращаться в отель.

Девчонка заходит с тремя картонными пакетами известных местных фирм.

Радостная, счастливая. Ее волосы спутал ветер, а щеки подгорели на солнце. Кончик носа вздернут. Когда Марта улыбается, она становится чуть курносой. Это забавно.

— Привет, Алекс, — улыбается. У нее все хорошо… Все хорошо, блядь.

— И где ты была?

Упираю руки в бока. Свернуть бы ей сейчас тонкую и длинную шею.

И нет, она не выглядит обиженной или брошенной. По крайней мере внешне, потому что Вавилова иногда умеет очень хорошо скрывать то, что творится у нее в душе.

— Я, — снимает маленькую сумку, складывает пакеты на диван. У меня сердце заходится в тахикардии ровно так же, как в высокоскоростных поворотах. — Я общалась с Таней. Потом мы решили съездить в город и пройтись по магазинам. Показать, что купила? Но тебе вряд ли понравится…

Посмеиваюсь нервно.

— С Таней общалась? — подхожу. Или правильней будет сказать, наступаю.

— Ну да. Я подумала, что ты захочешь побыть один. Ну, сам понимаешь, после чего.

Злюсь. Кровь вскипает по щелчку пальцев. Вот он удар о бетонное ограждение на сумасшедшей скорости без малейшей защиты. Башка, шея, грудная клетка — в хламину, на осколки и мелкие раздробленные косточки.

«Ты захочешь побыть один…»

Прищурившись, въедаюсь в кукольное личико Марты. Спускаюсь к ключице и груди. Соски торчат, она до сих пор без лифчика ходит. Всей Вене показывала сиськи?

Серена бы такого себе не позволила…

О чем эта русская только думает⁈

— Тебе я тоже купила. Футболку. Будешь носить, — самонадеянно заявляет.

Фиолетовая, да? Руку даю на отсечение.

— А ты что, меня искал?

— Типа того, — шиплю и сам не понимаю, почему до сих пор злюсь. Вот же она: живая, невредимая. Шмотки свои достает из пакетов. Щебечет, не прерываясь даже на короткий вдох.

— Мог бы посмотреть мои сторис.

Fu-u-uck!

Подхожу еще ближе. Крадусь. Отругать хочу. Снова голый пупок, поясница. Ноги…

«Боюсь, еще влюбишься в мои ноги. Целовать их будешь, а я такое не очень люблю».

Марта продолжает трещать без умолку. Раздражает своей болтовней ни о чем.

Я и правда хотел побыть один. Да в принципе забыл о существовании своей «девушки». Но как только она «пропала», полученное восьмое место будто потеряло значимость. Я не вспоминал о своем позоре все это время.

Но заявилась пропажа…

Еще шаг. Встаю вплотную.

Запах сливочных круассанов и цветочного рынка, куда мы с мамой ездили в детстве. Приятно до зуда под кожей. Руки тянутся коснуться плеч Марты. Они довольно острые, узкие.

Губы без следов помады. Конечно, столько болтать. И она упорно продолжает это делать. Каждый ее звук, и пухлые губы соприкасаются, бьются.

Взмахи длинных ресниц разгоняют кровь, но это приносит мне лишь мучение.

Я хочу ее

Алекс горячо смотрит. Щеки пылают от его взгляда, и мне совсем не спрятаться, как от солнца.

— Алекс?.. — на выдохе обращаюсь.

— Могу?

Может что?

С замиранием сердца, с полной остановкой пульса вглядываюсь в черные зрачки, заполняющие всю радужку.

— Возможно.

Опять же, возможно что?

Эдер цепляет мой подбородок. Теперь не отвернуться, а хочется, потому что не по себе. Отругает? Нахамит? Скажет что-то едкое?