Книга Сделка, страница 71 – Дарья Белова

В центре города немноголюдно. Гуляют в основном парочки и пожилые люди. За теми и другими приятно наблюдать.

Поглядываю на Алекса исподтишка.

Интересно, каким он будет в тридцать лет? А в сорок? Будет ли у него семья? Если да, то какая? Останется таким же чуть насупленным, сосредоточенным и редко улыбающимся? Или найдется человек — женщина — кто сможет его рассмешить?

— Твои мысли такие осязаемые, Марта, — говорит на выдохе и оборачивается.

— Не думаю. Мой мир не крутится вокруг тебя одного, — чуть увеличиваю темп. Не хочу, чтобы Алекс смотрел мне в глаза долго. Вдруг строчки с моими мыслями побегут.

— Жаль…

— Эгоистично, Алекс Эдер.

— Кофе? — предлагает внезапно, и… Берет меня за руку. Слегка сжимает. Большой палец нарезает чувствительные круги по моим костяшкам.

Наши взгляды встречаются. Сегодня я в кедах, что совсем несвойственно мне, и смотрю на Алекса снизу вверх. Непривычно. Будто слабее.

— Не уверена, что выиграла достаточно денег у тебя для банального американо.

— Зато я могу позволить себе какой-нибудь ванильный раф.

Посмеиваясь, мотаю головой. Нет, не хочу кофе. Он будет означать точку в сегодняшнем вечере. А она уже навела на меня прицел и вот-вот выстрелит, стоит нам переступить порог отеля.

Сегодня мне хорошо.

— Недалеко парк аттракционов, — продолжает мягко надавливать. Чем вводит в ступор.

— А там есть тир? В прошлый раз я так и не дождалась свой приз.

— Я выиграл тебе набор мыльных пузырей! — возмущается и вызывает у меня легкую улыбку. — Знаешь ли, пришлось попотеть.

Прямо там, где бьется сердце, очень тепло. Я могла бы этим теплом согреть весь город.

— Идем, — отвечаю.

Семь месяцев назад. Декабрь

— Стреляй, Алекс! — кричу во весь голос. Стоящие вокруг нас дети смотрят с непониманием.

Эдер сосредоточен. В его руках пистолет. Ненастоящий, конечно, но все равно гонщик выглядит ну очень брутально. Соблазнительно для девушек в возрасте от восемнадцати до ста лет.

Я то и дело, пока Алекс не видит, прикусываю нижнюю губу. О таких, как пилот «Серебряных стрел», пишут в журналах и мечтают миллионы. Сегодня я прикоснулась к этой мечте.

Выстрел. Затем еще один и последний, третий. Закрываю уши ладонями, и дети смотрят теперь на меня осуждающе. Шум этого выстрела наверняка не сравнится с настоящим. Но я взвизгиваю пару раз.

— Пожалуйста, ваш выигрыш, — без энтузиазма говорит парень и передает Алексу упаковку мыльных пузырей.

Мое расстройство неизмеримо. Пятьсот дирхам как с куста.

— Я хотела льва, — обиженно смотрю то на Эдера, то на уставшего парня-индуса.

— Мы хотели льва, — подхватывает Алекс. Киваю.

Обиднее всего становится, когда один из мелких засранцев, что терся около меня и хныкал, выигрывает чертового льва. Большого, лохматого, с черными глазами-бусинами.

С упаковкой ненужных мне пузырей я почти реву.

— Извини, стрелок из меня неважный. Да и уверен, у них сбит прицел, — последнюю фразу говорит громче, специально для ушлого индуса.

В этот момент второй ребенок, еще меньше, чем первый, выигрывает огромного зайца. В моем списке желанного выигрыша пушистый занимал второе место.

— С тебя игрушка, Алекс Эдер. Чтобы в следующий раз у меня в руках был лев. Или заяц. Согласна на панду. Они милые.

Улыбаюсь уже через силу, потому что и он, и я понимаем — следующей встречи не будет.