Книга Гремучий студень, страница 53 – Стасс Бабицкий

— Ты-то больно путевый! — старуха поджала губы и уперла руки в бока. — Расспросил бы гостей, как внук в Москве поживает, здоров ли, не голодает ли… Нет, сидит, понимаешь, сычом да обиды старые пережевывает!

— Окстись, баба! — дед привстал из-за стола. — Не то я тебе…

Бабка отступила к печи и потянулась рукой к ухвату.

Мармеладов, предчувствуя драку, переливчато свистнул. Спорщики посмотрели на него, забывая на миг про свару.

— Хотите узнать, как в Москве поживают? — сыщик говорил негромко, заставляя всех прислушиваться к своим словам. — Давеча в своей квартире был убит актер Малого императорского театра Михаил Ардалионович Столетов.

— Ох ты… И как же’ть его?

— Взрыв бомбы. Следователь, приехавший из Петербурга, склонен обвинить в убийстве вашего внука.

— Энто вряд ли, — дед тяжело опустился на лавку. — Разное’ть про внука болтають, что бомбы в людей бросаеть без разбору… Тут уж Бог ему судья. Но на отца Фролка бы руку не поднял. Он на энтого супостата чуть не молился. На все готов был, чтобы только’ть похвалу отцову заслужить. Чтобы тот сынка достойным признал и наравне с собой поставил. Через энто и пошел зло творить, — он пожевал бороду и припечатал. — А блудодею — поделом! Оплакивать его у нас в деревне никто не станеть.

Старуха подошла к Мармеладову и робко протянула к нему руки.

— Вы уж передайте Фролушке, что мы завсегда ждем его домой. Скажете?

— Скажу, — пообещал сыщик. — Как увижу, сразу передам. А нам пора ехать.

Митя достал из кармана горсть серебра и, не пересчитывая, выложил на стол.

— Энто внучок прислал? — умилилась бабка.

— Да, — соврал почтмейстер. — Прислал с наилучшими пожеланиями.

— А это от меня, — Мармеладов добавил золотую монету. — Помяните Анфису.

— Спасибо, барин, — старик с трудом держался на ногах, но все-таки умудрился поклониться. — Намаялась девка на энтом свете. Может хоть на том отдохнет…

Не успела коляска отъехать от покосившейся избы, как на крыльцо выбежала старуха.

— Стойте! — кричала она — Стойте! Барин! Шляпу-то! Уф-ф… Шляпу забыли.

Митя пробормотал слова благодарности, но нахлобучил треуголку с плохо скрываемой досадой.

— Надоела тебе эта дребедень, — заметил сыщик.

— Хуже горькой редьки.

— Выбрось ее в кусты на обочине. А Ковничу скажешь, что ездил в Нахабино, и там забыл.

Почтмейстер вздохнул.

— Вранье выйдет.

— А ты шляпу у стариков не нарочно оставил? — прищурился Мармеладов. — Если разница лишь в том, что ты хотел схитрить, чтоб никто не заметил… Так я отвернусь.

— Что ты, братец. Заклад в споре — святое! Проиграл, изволь расплачиваться. Я обмана не предполагал, а треуголку и в самом деле забыл. Немудрено. Голова кругом от этой истории.

— Ты про жизнеописание Бойчука?

— А про что же еще?

— Согласен, запутанный клубок. С наскока не размотать. Мы услышали три разных версии. Порох уверен, что мальчишку били в детстве, и он озлобился на весь мир. Луша… Лукерья Дмитриевна, сообщила, что бомбист — кровожадный безумец и потому зарезал родную мать. Бабка с дедом убеждали в абсурдности обеих версий, поскольку Фролушка добрый мальчик, и никто его в жизни не обижал.

— Так не бывает! — воскликнул почтмейстер. — Кто-то из них соврал.

— А может и все врут, — Мармеладов примостился в углу экипажа, закутав ноги тяжелым пледом, и закрыл глаза. — Положим, родня — всегда родня. Про самого отъявленного изувера бабушка скажет только хорошее и найдет в памяти примеры прекрасные, подтверждающие чистоту его души. Вряд ли мнение стариков можно считать непредвзятым. Каким бы милым человеком не был прежде Фрол, но факт остается фактом: он уже убил десятки людей и намерен убить еще больше. Порох и г-жа Меркульева лично с бомбистом не знакомы, передают чужие слова. Поэтому в их рассказах Бойчук предстал сущим демоном.