Книга Песнь для мертвых, страница 48 – Карина Халле

— Я не заманиваю тебя.

— Хорошо, потому что получается плохо.

Я покачала головой, смеясь.

— Ты, друг мой, слишком долго со мной пробыл.

— Не могу с этим спорить, — сказал он.

Мы ехали какое — то время, Макс переключал местные радиостанции, я доедала чипсы, проверяя Инстаграм, пока мы не потеряли связь, попав в парк штата Гумбольдт — Редвудс.

А потом разум стал запинаться, попал в темную кроличью нору прошлого, стал думать о будущем и обо всем происходящем.

— Ты вообще любил ее? — спросила я, нарушая приятную тишину чем — то неприятным.

Его глаза округлились.

— Кого? — он взглянул на меня, хмурясь. — Твою сестру? Боже, Ада. Нет, — он покачал головой. — Нет.

— Но ты заботился о ней.

— И все еще переживаю за нее. Куда ты клонишь этим?

— Ты не любил ее, но спал с ней.

— Милая, хватит изображать шок.

— Я не изображаю. Я просто хочу понять, почему ты сделал это с ней.

Он стиснул зубы и нахмурился.

— Я обсуждал это с ней. И с Дексом. Это в прошлом. Могу сказать лишь, что думал тогда, что поступал правильно.

— Принял удар на себя? — он взглянул на меня. — Ты использовал ее, Макс.

— Я не говорил, что гордился этим.

Я обдумывала это, глядя в окно. Прошли секунды, машина все ехала.

Макс кашлянул.

— Слушай. Порой мы делаем неправильное, чтобы что — то сделать правильно. А порой все разваливается, и остается только все неправильное.

Я открыла бутылку «Dr. Pepper», салон наполнило шипение пузырьков. Я сделала глоток, ощутила сахар, побежавший по телу.

— Я думала, что ты был злодеем, кстати.

— О, да? — он взглянул на меня, приподняв бровь. — А что теперь ты думаешь? Все еще злодей?

Я тряхнула головой.

— Нет. Ты просто мужчина.

— Хорошо, — сказал он через миг, повернул взгляд к дороге. — Я хочу быть таким. Быть простым человеком, проживать простую жизнь.

— Ты думаешь, кто — то из нас простые люди с простыми жизнями?

Он покачал головой.

— Нет. Но я стремлюсь к этому. Подумай о городах, которые мы проезжали. Крохотные города посреди пустоты. Подумай о людях, живущих за теми дверями. Все те жизни не имеют дела и с каплей того, с чем боремся мы.

— Если ты думаешь, что их жизни простые, ты ошибаешься, — сказала я Максу. — Ты жил тут так долго, но так думаешь о людях? Что жить просто?

— Нет, милая, жить тяжело, это умирать просто. Я знаю это лучше, чем кто — либо, — он притих, сжал руль. — Это не мешает мечтать.

— И какая у тебя мечта? Давай притворимся на миг, что ты не станешь призраком без меня.

— А нужно, чтобы мечта была без тебя? — он слабо улыбнулся, пронзил меня взглядом. — С тобой мечта была бы намного лучше.

Я сглотнула, желудок трепетал.

— Ладно. Допустим, я там. На фоне.

— Не знаю. Я говорил, что бар на пляже в Мексике был бы хорошим началом. Может, я открыл бы где — нибудь отель. Я хочу быть там, где всегда проходят люди. Где никто не начинает подозревать.

— Из — за чего им подозревать? Из — за того, что ты можешь выпить горячий кофе залпом?

— В прошлом это был факт, что я не старею.

— О, точно, — я отклонилась и передала ему «Dr. Pepper». Он взял бутылку, пальцы задели мои, и от заряда волоски на моих руках встали дыбом под свитером. — Теперь ты стареешь?

— Не знаю.

— А хочешь?

Он прикусил губу, глядя на дорогу. Он кивнул.

— Да. Думаю, да.

Я обдумала это. То, как долго он не старел, а потом умер, вернулся и теперь был полуживым, хотел стареть. Он видел, какой была смерть, но больше не хотел жить вечно.