Книга Черное солнце, страница 27 – Карина Халле

Подъезжает черная машина, парень опускает стекло. Это первая машина, которую я вижу на дороге за последние пару минут.

Пожалуйста, пусть это будет мой таксист.

— Ленор Уорвик? — спрашивает он.

Я вздыхаю с облегчением.

— Да, это я.

Я открываю заднюю дверь и проскальзываю внутрь. Там красиво, кожаные сиденья, и пахнет одеколоном, хотя я разочарована, что нет ни воды в бутылках, ни мятных леденцов.

— В город? — спрашивает меня водитель.

Я поднимаю глаза и встречаюсь с ним взглядом в зеркале заднего вида. На самом деле он довольно симпатичный, темные волосы вьются у него надо лбом, а выразительные темно-карие глаза словно не моргают.

— Ага, — говорю я ему, пристегиваясь.

Он разворачивается на дороге и едет в гору.

— Что… — говорю я, на мгновение оглядываясь назад. — А не проще ли поехать через Беркли? — спросила я.

— Внизу авария, — говорит он. А потом протягивает руку и прибавляет громкость на радио. Из динамиков звучит песня Ника Кейва «Red Right Hand».

— Ох, — говорю я, откидываясь на спинку.

Волна беспокойства прокатывается по моему животу.

Водитель указывает адрес в навигаторе на iPad, установленном на приборной панели, но я не вижу, что там.

Музыка, кажется, продолжает повторяться снова и снова из стереосистемы, я словно нахожусь в гипнотической временной петле. Начинаю засыпать.

«Не засыпай», — говорит голос у меня в голове. «Оставайтесь начеку».

Я открываю глаза, сосредотачиваясь на происходящем. Я все еще на заднем сиденье Убера, все еще поднимаемся по дороге, и, судя по виду снизу, кажется, что цивилизация остается позади нас.

Я смотрю в зеркало заднего вида и ловлю взгляд водителя.

Он смотрит прямо на меня.

Глаза такие темные, что кажутся почти черными.

Быстро отвожу взгляд, достаю свой телефон, собираясь написать Элль.

Нет сигнала.

Блять.

«Ты снова накручиваешь», — говорю я себе. — «Он отвезет тебя на шоссе. Таким образом, заедем в город».

И все же я должна быть уверена.

— Вы везете меня в город, верно?

Он продолжает пристально смотреть на меня. На его лице не было никакого выражения. В конце концов он говорит:

— Сан-Франциско? Лили-стрит, двести восемьдесят.

Я киваю.

— Да, верно.

Мгновение он смотрит на меня с бесстрастным выражением лица, затем снова переводит взгляд на дорогу. Его рука тянется к радиоприемнику и переключает канал. Снова и снова. Отрывки музыки звучат, а меня начинает подташнивать.

Честно говоря, это сводит с ума, но я не хочу говорить ему остановиться. Мне страшно. Наверное, мне не следовало бояться. Это, мягко говоря, дезориентирует.

Я открываю приложение Убер, хотя я не регистрировалась, чтобы локатор следил за передвижением машины.

Но когда я вижу фотографию, у меня замирает сердце.

Это не пятидесятилетний Дэниел Ли со своим серебристым «Ford Focus» и пятизвездочным рейтингом.

Я села не в ту машину.

Мое сердце замирает, паника начинает разгораться по конечностям, как римские свечи, моя рука тянется ко рту.

Он знал мое имя. Этот человек знал мое имя.

«Думай, Ленор, думай», — говорю я себе. «Что делать? Что ты делать?»

Мне нужно вести себя хладнокровно. Он не мой таксист, но все еще есть небольшой шанс, что он высадит меня там, где нужно. Может быть, в системе какой-то сбой, может быть, Дэниел отменил поездку, а потом этот парень взял заказ, и отсутствие сигнала показывает задержку. Ну, откуда еще он мог узнать мой адрес?