Книга Сезон помидоров, или Пари на урожай, страница 5 – Илана Васина

Я предлагаю контракт на год не случайно. Ровно столько мне придётся доказывать обществу свою благонадёжность. Каждый месяц я должна буду носить в бюро распределения документы, подтверждающие наличие официальной работы. Меня кроет волной паники.

Господи, выдержу ли я целый год у этого мужчины, пусть даже в обмен на свободу?

— Пять лет, — зло бросает он. — Ты станешь моей бесплатной служанкой на пять лет. И это моё последнее слово.

— Пять лет? — ахаю в тихом шоке, а этот гад продолжает гнуть своё, как ни в чём ни бывало.

— Да, пять. Надеюсь, тебя научили в приюте считать до пяти?

В ответ я делаю глубокий вдох и считаю до десяти.

На языке крутятся всякие эпитеты, но... моя жизнь дороже минутного удовлетворения.

— Вот и прекрасно, — небрежным кивком он указывает на высокие ворота. — Раз основы контракта мы обговорили, идём к поверенному!

— К какому «поверенному»?! — ужасаюсь я. — И в каком смысле «обговорили»? Разве вы получили от меня согласие?

— Я озвучил свои условия. Значит, обговорили. Осталось заверить каждый пункт нашего соглашения... Кстати, имей в виду. Если наворотишь что-то на участке, то сама за это ответишь.

Стою и безуспешно пытаюсь вникнуть в смысл его слов.

Что я, по его мнению, могу наворотить? Грядки с помидорами не выполоть? Забыть их полить? Что еще?

— О чем вы говорите, милорд?

— Ты в ответе за любой магический всплеск, — он, подбоченившись, нагло буравит своим взглядом. — Так что инспекцией отныне будешь пугать себя.

Я мотаю головой.

— Но... это же нелепо! Пять лет отработки и участок… Повреждённый участок, между прочим! Вы — владелец, а отвечать за его дефекты должна я? Может, мне ещё и за ваш дом отвечать? А вдруг крыша прохудится? Нет, ну правда... — с каждым словом я всё больше распаляюсь. — Почему бы вам вообще не скинуть на меня все свои проблемы? С сильного плеча — на приютскую сироту. Так благородно, не правда ли? Решать свои трудности за счёт более слабых?

— Значит, находишь меня сильным и благородным? — скалится он без намёка на улыбку.

— Благородным... — всплёскиваю руками. — Вам вообще знакомо понятие чести? Или справедливости? Так вот — в вашем предложении её нет ни капли! Вы просто подло пользуетесь моей уязвимостью. Так нельзя!

— Продолжишь меня учить, дева, — сердится он, — и я напомню тебе, где ворота.

Коротко выдыхаю и, чтобы не наговорить лишнего на эмоциях, и перевожу взгляд на ближайший декоративный фонтан. Брызги преломляют свет в ярких лучах солнца, создавая изумительную красоту. Но эта красота ни капли не помогает мне ни успокоиться, ни сосредоточиться.

Стою у стены, сжимая-разжимая кулаки, в лопатки врезаются твёрдые, прохладные камни особняка, а грудь распирает от эмоций.

Гад. Нахал. Подлюка. Я так возмущена произволом, что скалкой готова отходить его по филейному месту! Вот только как, если он амбал двухметровый и держит в руках мою жизнь? Сейчас он в выигрышной позиции. А у меня и выбора-то особо нет. И он это прекрасно понимает.

— Послушай, дева. Я в тебе не нуждаюсь, хотя… — он снова ощупывает меня взглядом. — Я бы не отказался от такой милашки на своём ложе. Пожалуй, даже на кухне ты бы пригодилась. Но если ты сейчас развернёшься и уйдёшь, мой мир не изменится. Со своими проблемами я справлюсь. Вопрос в том: справишься ли ты со своими — без меня?