Книга Цифровой пульс, страница 43 – Николай Епифанов

Присев на корточки, девушка заглянула в замочную скважину. Вместо обыкновенной комнаты перед ней предстало закулисье виртуальной реальности, подобное тому, что она видела перед тем, как впервые проснуться в странном доме: полупрозрачную мебель и другие предметы пронизывали нити потоков данных, заставляя общую картину то и дело вздрагивать, словно помехи на старой видеоплёнке.

Оставив попытки открыть дверь, Кристина спустилась на первый этаж. Здесь было так же светло и уютно. Судя по мебели, её во всём доме выбирал один и тот же человек. В первую очередь внимание девушки привлекла вешалка с одеждой, а также обувница, стоявшая рядом. Сверху висела осенняя синтетическая куртка большого размера. Под ней прятался тёмно-фиолетовый женский плащ, оказавшийся для Кристины несколько великоват, но это не расстроило, ведь фасон пришёлся ей не по душе. Тут же нашлась и детская куртка. Скорее всего, она принадлежала мальчику лет десяти или двенадцати.

– Получается, этот дом был из воспоминаний человека, у которого была семья. Но почему я здесь оказалась? – вслух спросила Кристина.

Пребывание в подобном месте после душного неонового мегаполиса напоминало сказку. Такие дома девушка видела множество раз в старых художественных фильмах и представляла, каково это: жить в одном из них. Её маленькая мечта осуществилась, пусть и не самым лучшим образом.

Стоило пересечь порог кухни, как в глаза бросился пустой стол. Ничто не напоминало ни о чашке какао, ни о печенье.

– Кто здесь? – громко спросила Кристина. – Или что… Вчера какао было для меня, чтобы я не переживала? Ведь так?

Снова знакомая тишина, и только настенные часы размеренно тикали, исправно выполняя свою работу.

– Я не знаю, как здесь всё устроено. Если ты искин, подай хоть какой-нибудь знак. Может быть, есть инструкция с командами? Что-нибудь? – подождав пару минут, девушка смирилась. – Ладно. Нет так нет.

Всё, чем она пока могла развлечь себя, было исследование дома. Комната за комнатой, шкаф за шкафом. Особое внимание привлёк стеллаж с книгами в гостиной. Десятки изданий разного размера и толщины стояли на полках, словно призывая их прочитать. За долгое время без людей они истосковались по теплоте рук и по перелистыванию страниц. Казалось, что не только Крис смотрела на них, но и они на неё. Уловить какой-либо порядок их расстановки было невозможно: художественная литература соседствовала с научными трудами, а биографии выдающихся людей смешались с поэзией. В этом чувствовалось продолжение того, как хозяин дома подбирал мебель. Отсутствие системы, компенсирующееся простотой и удобством.

Кристина взяла томик поэзии Шарля Бодлера и открыла страницу наугад. Вместо стихотворений перед ней предстали чистые листы бумаги.

– Что? – удивилась девушка и принялась листать пустую книгу.

Отложив её в сторону, рука потянулась к биографии Николы Теслы, и история с ней повторилась почти в точности. Почти, потому что на некоторых страницах всё-таки нашлись обрывки текста. Девушка перебрала многие другие книги, в которых либо ничего не было, либо попадались заполненные страницы в разном количестве. Догадка пришла сама собой.

Искин не заполнил пробелы в воспоминаниях, а оставил всё так, как запомнил хозяин дома – это казалось странным, но в то же время очень милым.