Онлайн книга «Сюрприз для боевого мага или Наследство возврату не подлежит»
|
– Давно вы с Джеем встречаетесь? – спросила она, будто между делом. – Нет, – честно призналась я.– Ой, это вы про что сейчас? Простите, я отвлеклась… – Аманда, вы первая, с кем он нас познакомил, – добавила она, не отводя внимательного взгляда – Правда? – Я почувствовала, как жар приливает к щекам. – То есть… я хотела сказать… мы не… я не его дама сердца. Вовсе нет. Мы просто… временно живём у него. С детьми. – Уже живёте вместе? И дети… – Дети не его! – выпалила я слишком поспешно. – Ой, да не паникуйте вы так, – усмехнулась Эстер. – Я не ханжа. – Они мои… ну, не совсем мои. То есть… они со мной, но я им не мать. Просто опекун. Временно. Я окончательно запуталась, а Эстер рассмеялась – звонко, добродушно, без капли насмешки. – Тогда, может, на «ты» перейдём? – Конечно, – ответила я. И именно в этот момент раздалось знакомое звонкое, хрипловатое «Апчхи!», которое временно перекрыло даже шум вокзала. Я обернулась. По перрону, шаркая ногами, шёл тот самый юноша из нашего купе – с красным носом, слезящимися глазами и таким удрученным видом, что мне стало его жаль. Навстречу ему спешила дама в ярком чепце и уютной шали – несомненно, его матушка. Лицо её сияло такой радостью, будто сын вернулся с войны или кругосветного плавания. – Милый! – Она бросила руки в стороны, готовясь заключить его в объятия прямо на перроне. – Держи платок, нос у тебя красный, как у пьяного матроса! Юноша попытался отстраниться: – Матушка, не надо… тут же люди… – Ох уж эта молодёжь! – Она театрально закатила глаза. – Родную мать стесняется! – Да не стыжусь я… Просто… не при всех же… – А ну иди сюда! – Она ловко подхватила его за подбородок и звонко чмокнула в щёку. – Вот! Теперь видно, что ты скучал. – Маам… апчхи! – Господи помилуй! – всплеснула она руками, тут же приложив ладонь ко лбу сына. – Опять насморк! Откуда?! Поезда ж теперь на угле не ходят – прогресс, говорят, новое топливо безопасное для природы и людей используют. Так в газетах писали. Вот же проходимцы! Никому сейчас верить нельзя. – Само пройдёт… – Не пройдёт! – отрезала она и тут же схватила его под руку. – Три дня постельного режима и горячий отвар с мятой. Вот до чего доводит эта ваша «взрослая жизнь». Больше никуда без меня, ясно? – Матушка, мне восемнадцать! Я, между прочим, по закону уже могу жениться! – ЧТО?! – взревела она, и даже ближайший носильщик, грузивший чемоданы, обернулся. – Кто эта вертихвостка, что тебя в Санивейле окрутила?! Бабушка плохо присматривала! Я сейчас же напишу ей гневное письмо! – Да это просто… к слову пришлось… – Так я и знала! – Она уже волокла его к выходу, как провинившегося школьника. – Живо в карету! Я замерла, в голову полезли странные мысли. А что, если…Нет! Конечно, совпадение… должно быть … Но всё же… – Молодой человек! – окликнула я, делая шаг вперёд. Они остановились. Его матушка развернулась ко мне с выражением лица, будто я собралась увести её сына в табор цыган. – Мы ехали в одном купе, – начала я спокойно. – Возможно, вы меня не узнали – я была в вуали… – Ах да! – Юноша оживился. – Я думал… вы, эм… старше будете… – Простите за бестактность, – я кивнула на его нос, – но… на что именно у вас аллергия? Ответила не он, а его мать, сжатым, почти защитным тоном: – На угольную пыль. Если это всё – мы спешим. |