Книга Ненужная жена. Хозяйка лавки сладостей, страница 40 – Алиса Князева, Ника Смелая

— Да ладно! Я же так с голоду помру, — с досадой опускаю сковороду на чугунную поверхность печи, где ещё утром жарила тулумбочки и нервно сглатываю. — Вот же! И правда, сапожник без сапог, — щёлкаю пальцами, понимая, что Якуб-то оказался прав, досадливо цокаю и отворачиваюсь от своей импровизированной «плиты».

Пытаюсь бороться с подступающими слезами, но они предательски льются из глаз. Кажется, что если прямо сейчас чего-нибудь не съем, умру на месте. И… о, чудо! За спиной что-то начинает шкварчать, а нос щекочет аромат жареных яиц.

— Что же ты сразу не сказала, что маг? — слышу голос Грея, а сама как заворожённая смотрю на раскалённую сковороду с готовой яичницей на совершенно холодной плите.

С трудом верится в то, что только что произошло. Смотрю на свои руки — обычные, ничем не примечательные. Но как тогда это случилось? Я смогла пожарить яйца просто от одного желания? И судя по ошарашенному лицу Грея, это не галлюцинация.

— У меня есть магия, — шепчу я, и от этих слов по коже бегут мурашки.

Магия. Настоящая! Не та, что в книжках описывается, с заклинаниями и волшебными палочками, а что-то... другое. Более естественное, словно продолжение меня самой.

И я буду не я, если не проверю границы своих возможностей!

— Грей, ты голоден? — спрашиваю я.

— Эм…

— Давай что-нибудь приготовим! — хватаю его за руку. — Что ты хочешь? Сделаем?!

На меня нападает энтузиазм, сравнимый с недавним голодом. Очень хочется опобовать.

Принесённого мешка муки хватит на неделю выпечки как минимум. Трогаю его кончиками пальцев, и внутри разливается странное тепло. Я точно должна попробовать ещё раз. Теперь, когда я знаю, что это возможно...

Достаю большую миску, разбиваю в неё найденные яйца. Свежайшие, с золотистыми желтками. Добавляю щепотку соли, немного сахара. В памяти всплывает рецепт бабушкиных блинов: тонких, кружевных, с хрустящими краешками. Интересно, получится ли тут?

«Была не была,» — решаюсь я и начинаю всыпать муку.

И снова происходит что-то невероятное — тесто само собой размешивается до идеальной консистенции. Ни комочка, всё точно, как надо! А ведь я к нему не прикоснулась!

От восторга кружится голова. Я достаю блинную сковороду и бросаю на неё кусочек масла. Поддаюсь интуиции и вновь позволяю магии течь свободно. Половник сам зачерпывает тесто, разливает его тонким слоем. Кажется проходит миг и пора переворачивать.

— Ого-го! — Грей наблюдает за происходящим с безопасного расстояния. — И что, прям можно есть?

— Нужно!

Достаю чистое блюдо и ставлю перед парнем. Готовый первый блинчик, вопреки поговорке комом не становится, а аккуратно перелетает на стол и устраивается на приготовленном блюде.

— О-бал-деть! — присвистывает Грей.

— Пробуй! А я ещё сделаю. Нам бы сметаны… А хотя стоп. Тут же есть!

В корзине и правда находится небольшой горшочек, а внутри настоящая деревенская сметана. Так, нужно сосредоточиться на приготовлении, а то опять слюнями захлебнусь.

Блины получаются один лучше другого — золотистые, воздушные, с кружевным узором. Невесть откуда взявшаяся магия ощутимо ускорила процесс их приготовления, так что вместо получаса, а то и часа, как случалось у меня всякий раз, если я готовила слишком много теста, ушло всего минут десять-пятнадцать. Параллельно с этим мы лакомились вкуснейшим угощением, чередуя сметану и оставшееся варенье из каштанов.