Книга Хозяйка волшебного дома. Книга 1, страница 135 – Мартиша Риш

Тихо ступаю сапогами по удивительно гладкому полу, выложенному из деревянных досок в сложный узор без единой щели. Стены убежища покрыты рисунком. Рискую поднести к нему руку. Прохладный, чуть бархатистый на ощупь, дивный.

Впереди дверь из тонких досок. Лёгкая с виду и тем прекрасная. Ума не приложу, сколько труда потребовалось мастерам, чтоб придать ей нужную прочность, вделать стальной замок в абсолютно гладкое полотно.

Крохотный ключик манит взгляд, своим видом предлагает прокрутить его в замке. Поддаюсь соблазну.

Снаружи холод и сырость. Должно быть, в этой впечатляющей башне обитают верховные маги. Стены окрашены с темно-синий и бежевый, не чадят факелы, магические светильники мерцают повсюду. Сами ступени выточены из камня. И лестница длинная! Ступить на нее или не рисковать? Страх подарили людям боги, чтоб сохранить жизнь.

Пренебрегу божественным даром. Ступаю. Черт. Как же теснит в груди. Ещё не отправился от всех испытаний. Стоит бежать, пока не встретил кого из живущих в магической башне.

Эхом от моих быстрых шагов грохочет сам потолок, ему вторят стены. Пролет за пролётом я стремлюсь вниз к истинному сокровищу Зазеркалья, к белому снегу.

Остался последний оплот — дверь наружу. Она распахнута. Смело шагаю за порог.

Немыслимый город. Кругом только башни. Нет ни скота, ни детей, ничего, что так привычно моему взгляду. Черные ветви деревьев устремлены к сизому небу, будто молятся они о приходе тепла и солнца. Черно-белый мир, сказочный, волшебный.

Надо постараться как можно больше запомнить. Потом, у себя дома, в замке, я буду рассказывать об этой вылазке. Она станет легендой. Только бы не прослыть мне шутом. О снеге и без меня много кто силился рассказать. Домой его привезти невозможно. Портится слишком быстро, обращаясь в обычную воду.

Что здесь можно взять в подтверждение своего подвига? Что?

Оглядываю пространство и, ни минуты не думая, бросаюсь в огромную кучу снега. Искристый, он обжигает ладони. Не знал, что холодом можно обжечься вот так запросто. Снег липнет к рукам, сминается в комки. Знать бы ещё, сколько он стоит, смогу ли я расплатиться тем золотом, что с собой взял за это минутное удовольствие.

В пальцах запуталась лента. Яркая, сделанная, похоже, из бумаги. Даже эльфам, со всем их мастерством, такая не снилась. Тяну за кончик этой демонической штуки. Из снега на меня смотрит улыбающееся лицо. Ругаюсь, что разворошил чужую могилу, и в секунду ко мне приходит понимание.

То не могила, лишь позабытая ребенком игрушка из тончайшей фольги. К ней привязана бумажная лента. О лучшем сувенире, доказательстве своего подвига, и мечтать невозможно.

— Пьянчуга! — приходится удар прутьев по моей спине.

— Я оплачу купание в снеге! — достаю я пригоршню золотых.

— Совсем ошалели! — второй удар следует за первым.

Вступать в драку, не зная законов Зазеркалья, невероятная глупость. Предпочитаю сбежать. По пути мне удается ухватить ещё один трофей. Брошенную на снег вазу удивительной красоты. Пупырчатое стекло сводит холодом пальцы. Бирка сияет на сосуде, что само солнце. Невероятный трофей! Отец безусловно будет гордится моим подвигом.

— Дурак! Ее даже не сдать! — кричит мне в спину демон с метлой. Повезло, что он не полетел на ней меня догонять. Знаю я теперь, на что именно способны иномирные метлы! Ильсидора прекрасна, когда у нее хорошее настроение, а оно у строптивой метёлки случается не всегда.