Книга Он, Она и Париж, страница 75 – Дмитрий Силлов

Вик не откажешь в умении вбивать гвозди в крышку гроба. Последний был расчетливо точен. С моих губ срывается тихое: «Дрянь!», на экран телефона падает крошечная капелька крови из прокушенной губы. Стираю ее движением пальца вместе со своей единственной подругой, которая отправляется в черный список.

А дальше… Дальше я совершаю еще один ненужный поступок — отправляю то фото Вик Ему. Без подписи. Просто фото — и всё.

На этот раз свой телефон Он услышал сразу. И ответил почти мгновенно. Надо же, какой прогресс! Отвлекся от работы, милый, чтобы найти минутку и очень быстро написать жене:

«Привет, Зая. Да, я подвозил сегодня твою подругу, ты не подумай ничего плохого».

Я и не думаю. Не о чем тут думать, всё ясно. Пусть Он теперь думает, если бурный секс с Вик не отшиб ему последние мозги. Поэтому просто переправляю ему нашу переписку с Вик.

Жду несколько секунд, пока сообщение дойдет, пока Он на том конце его получит, пока прочитает, пока осознает…

Мыслей нет, только очень больно в груди и горько во рту — то ли от крови, то ли от слез, которые набежали было на глаза, и вдруг исчезли куда-то, растворились во мне. Слезы — это облегчение, спасение от страданий. Но сейчас это не мой случай. В данный момент я просто одно большое горе. Глупый, наивный цветок, сломанный безжалостными руками и равнодушно выброшенный на помойку.

Наконец в окошке диалога появляется фраза: «собеседник печатает…». Она то загорается, то исчезает, словно Он пишет развёрнутую объяснительную, которая должна оправдать его в моих глазах. Неужто Он и вправду думает, что слова могут что-то исправить?

Но вместо большого текста на экране появляется лишь одно слово:

«Прости».

И тут же следом:

«Разреши мне поговорить с тобой. Я идиот, я страшно ошибся, и хочу все исправить».

Нет, милый. Ты не идиот. Ты всё сделал правильно. Каждое небо ждет свои крылья, но мои крылья оказались не теми, которых ты ждал. А твоё небо слишком высоко для меня, поэтому сейчас я падаю, падаю, падаю вниз, так, не достигнув твоей запредельной высоты.

Поэтому мне остается сделать немногое — отправить пользователя с ником «Он» в черный список следом за его шикарной подругой. Пусть им будет хорошо вместе. Когда-то я любила их обоих, теперь же моё сердце пусто, как список «Избранные» на моем телефоне.

Всё кончено.

Надежда умерла.

Я медленно кладу телефон на стол — и удивляюсь.

Сейчас во мне нет ничего. Ни ярости, ни горя по поводу случившегося.

Лишь пустота.

Бескрайняя, всеобъемлющая.

Безжизненная…

Мертвец лишен эмоций, они ему просто не нужны. Как и мне сейчас. Оказывается, когда в тебе умирает любовь, тебе и правда больше ничего не нужно в этой жизни.

И сама жизнь тоже не нужна.

Поворачиваю голову, смотрю на машины, несущиеся по проспекту…

Вот он, простой и очевидный выход. Если тебе что-то не нужно, лучше просто выбросить это, чтобы не тащить лишний груз, страдая от его непомерной тяжести. Всё очень просто. Нужно лишь встать со стула, сделать четыре шага, и бросить это тело с мертвой душой внутри под милосердные колеса. Так всем будет проще.

И мужу, которому не придется больше врать про то, как он занят на работе.

И Вик, которой не нужно будет теперь тратить время впустую — Он у меня хороший, добрый, красивый и щедрый. Для любой женщины такой мужчина настоящее сокровище, которыми не часто разбрасывается судьба, скупая на по-настоящему ценные подарки.