Книга Хозяйка заброшенной сыроварни, страница 35 – Саша Блик

Как я вообще вчера добралась до кровати?

Я помнила, как лежала в лохани. Вроде как, заснула… а дальше происходившее вспоминалось урывками. Кажется, я уснула. Вроде бы, меня кто-то куда-то нёс. Но это вполне могли быть вовсе не воспоминания, а обрывки тех странных сновидений, которые снова крутились в голове всю ночь напролёт.

Впрочем, какая разница, как я перебралась в кровать, если в итоге я оказалась здесь?

Я осторожно приподняла край одеяла и вздохнула. Одежды на мне не было. От слова совсем.

Зато она нашлась лежащей стопочкой на ближайшем сундуке. И это лишний раз убеждало меня в том, что в кровати я очутилась не сама. Сама я одежду бы так аккуратно не сложила – даже в сознательном состоянии.

Вздохнув, я всё-таки села и поморщилась. Под ключицей ощутимо пекло… и не удивительно! На коже, прямо над грудью, виднелась тёмно-синяя татуировка, отдалённо напоминавшая какой-то иероглиф.

— Интере-есно, — протянула я. И вздрогнула, услышав знакомый голос.

— Лисса, ты проснулась? Я к тебе пришёл!

— Не входи! — ахнула я, снова ныряя под одеяло.

Секунду спустя на пороге возникла вихрастая макушка Марика. Он посмотрел на меня и широко улыбнулся.

— О, ты сегодня даже на мертвечиху не похожа. — Почесал чумазый нос и добавил: — А поесть у тебя не найдётся?

— Найдётся, — с достоинством пообещала я. — Только выйди ненадолго, пожалуйста. Мне нужно одеться.

Марик распахнул глаза. Оценил мою растрёпанную копну волос, натянутое до самого носа одеяло, ойкнул и исчез.

— Могла бы сразу предупредить, чтобы не входил! — укорил он из коридора.

— Я и предупредила! — проворчала я себе под нос. — Кто бы меня услышал…

Нет, всё-таки, с дверью надо было что-то решать. Для начала хотя бы с той, что в комнате. Ну проходной двор же! Одеться нормально не дадут!

Из дома я выходила минут через десять. Одетая в свежую рубашку и брюки. Даже волосы расчесала и заплела в косу. Завязала бы хвост – но резинок здесь не имелось. Либо дорогущие заколки из сундука, либо бечёвка, которой раньше были перевязаны мешки в кладовой. Увы-увы.

Марик уже приплясывал у крыльца, явно сгорая от нетерпения.

— Снова готовить будем? — предположил он.

— Не будем, — заверила я. — У меня уже всё готово.

Я прошла к давно потухшему костру и осторожно вынула из золы горшок. На удивление, каша не только не пригорела, но и доварилась. А ещё, пусть и остыла, но пахла восхитительно.

— Ты прямо здесь готовила? — заинтересовался мальчишка, заглядывая через плечо. — Могла же сгореть!

— Могла, — согласилась я. — Действительно, повезло.

Или это не везение, и кто-то незнакомый приложил руку к моей каше? Например, остудил угли перед уходом? А раз так – не добавил ли он в еду чего-нибудь ненужного?

Я ещё раз втянула запах, проверяя на наличие странных примесей. И вздохнула. Ну нет, так и до паранойи дойти недолго. Ну сварилась и сварилась – хорошо же. Вот и думать об этом нечего. Как и о странном узоре на ключице.

Вообще, в последние дни на меня столько всего свалилось, что «не думать» было лучшей тактикой. Магия? Живой дом? Новая татуировка? Пфф! Тут бы собственный перенос в другой мир осознать – а уж все прочие мелочи как-нибудь приложатся.

— Кстати! — спохватилась я. — Ещё же картошка есть!

— Здорово! — обрадовался Марик. — А есть прямо здесь будем?