Книга Заслуженная пышка для генерала дракона, страница 53 – Кристина Юраш

Генерал выхватил зелье из рук Мэри.

— Дайте сюда, — сказал он, и его голос был не командным. Был… мягким. Почти нежным. Как будто он боялся меня напугать.

Он сел передо мной. Взял мою обожжённую руку — осторожно, как хрустальную вазу. Его пальцы — тёплые, сильные, но сейчас — невероятно бережные.

— Это будет больно, — предупредил он, открывая флакон.

— Да ладно, — махнула я здоровой рукой, стараясь улыбнуться, хотя губы дрожали. — У меня болевой порог — как у мамонта! А-а-а-а!!!

Он полил мою руку зельем.

— А-а-а-а-а!!!

Я взвыла. Не сдержалась. Это было не больно. Это было как будто кто-то вылил на руку жидкий азот. Я сжала зубы, чтобы не заорать ещё раз. Слёзы навернулись сами. Я их не вытирала. Пусть капают. Это не слабость. Это — реакция организма на идиота, который бросает зелья в палатки с детьми.

Зелье зашипело. Чёрная слизь испарилась. Кожа начала бледнеть. Боль немного отступила. Не ушла. Но стала терпимой, как зубная боль после обезболивающего.

— Бинт, — скомандовал Марон, и Спарта тут же сунула ему рулон.

Он стал бинтовать. Аккуратно. Точно. Как будто делал это всю жизнь. Его пальцы скользили по моей коже, оставляя после себя тепло и странное чувство защищённости.

— Вот видишь, — прошептал он, глядя на мое сосредоточенное лицо. — На всякий случай предупреждаю.

Генерал усмехнулся, словно сам не верил своим словам.

Было понятно, что это — не флирт. Это техническое обслуживание. Генерал быстро закончил бинтовать и крепко завязал концы бинта на бантик.

— Так, — выдохнула я, поднимая забинтованную руку, как трофей. — Теперь я — однорукий бандит. Только вместо награбленного — цацки. Ну что, девочки, кто хочет быть моим подельником? Мэричка, ты идеально подходишь!

Они засмеялись. Нервно. Но — засмеялись. Значит, не сломались. Но по глазам вижу, что испугались!

Я поднялась. Пошатнулась. Марон тут же подхватил меня под локоть.

— Спасибо, — сказала я, глядя ему прямо в глаза. — За руку. За бинты. За то, что не дал мне упасть. И… за то, что не стал меня жалеть. Я это не люблю.

Марон кивнул. Молча. Но в его глазах что-то изменилось. Что-то тёплое. Почти… человечное.

Я отвела его чуть в сторону, за занавеску из ширмы, что висела в углу палатки — «для уединения и стратегических совещаний».

— Господин генерал, — сказала я, понижая голос, — мне нужна ваша помощь. Срочная. Жизненно важная.

Он нахмурился.

— Говорите.

— Мне нужно, чтобы вы вывели в бесты одну из девочек. Спарту. Или Симбу. Кого сочтёте нужным. Ваш выбор.

Он замер. Глаза распахнулись. Рот приоткрылся. Он смотрел на меня, как на сумасшедшую. Как на человека, который только что предложил ему станцевать на столе голышом.

— Вы… что? — выдавил он. — Я? Вывести? На ринг? В бесты? Я — генерал! Я — дракон! Я не… я не хендлер!

— А я — не однорукий бандит! — парировала я, показывая свою бинтованную руку. — Но стала! Потому что обстоятельства! Я не рассчитывала на тройные бесты! Я рассчитывала на Мэричку — и еще одну! А тут — Спарта и Симба! Две королевы! И одна тётя Оля с одной здоровой рукой! Я физически не успею выставить сразу двоих! Я не смогу бежать с одной, потом передавать её вам, потом брать другую! Это невозможно! Даже для меня! Вам придется пробежать с ней ринг! Она все знает, все умеет. Вам нужно только бежать за ней.