Книга Заслуженная пышка для генерала дракона, страница 56 – Кристина Юраш

Он начал отсчёт финалисток.

Не голосом. Жестом.

Он поднял руку — и пошёл вдоль шеренги. И каждый раз, когда он указывал пальцем — девочка оставалась в расстановке. Остальные — отходили и покидали ринг. Как будто их вычёркивали из списка победителей.

Он прошёл мимо Арабеллы. Не указал. Не остановился. Просто — прошёл. Как будто её не существует.

Арабелла побледнела. Её губы — задрожали. Её глаза — наполнились слезами и яростью.

Лорд Басили подошёл к Мэричке.

Остановился.

Посмотрел — в глаза.

Малышка не отвела взгляд. Она держалась. Как солдат. Как герой. На всякий случай он подошёл и провёл рукой по спине. Мэри сдержалась. Бедная девочка, сколько усилий ей стоило сдержаться!

Он указал.

Палец — на Мэричку.

Да! Мы в расстановке! Уа!

Я едва не заорала от счастья. Но сдержалась. Потому что война — не окончена.

Он пошёл дальше.

Я задрожала — не от страха. От адреналина. От гордости. От невероятного счастья. Это же такая удача! Попасть в расстановку! О! Для нас это победа!

Лорд Басили дошёл до конца. Опустил руку.

В расстановке — шесть девочек. Включая мою Мэри!

— Расстановка! — объявил он. — Готовьтесь к финалу!

Лорд снова взмахнул рукой! Мы бежали.

Круг первый — плавно, как танец. Мэричка — лёгкая, как облачко, улыбается сквозь напряжение. Я — рядом, как тень, как щит, как безумная тётя, которая готова растерзать любого, кто посмеет нарушить её ритм.

Лорд Басили стоял в центре, как статуя. Его взгляд скользил по нам, по остальным финалисткам — будто он не человек, а живой калькулятор, высчитывающий красоту, грацию, коммерческую ценность.

Второй круг — быстрее. Напряжение нарастает. Толпа замирает. Аристократы в ложах перестают шептаться, отставляют бокалы. Это уже не игра. Это — финал.

И тут — шмыг.

Не звук. Не крик.

Кто-то что-то ловко бросил в ринг, а я не разглядела, что это!

А потом это что-то заметалось. И я увидела.

Маленькая. Серая. Пугливая.

Мышь.

Она вылетела из толпы — не случайно. Брошена. Целенаправленно. Как граната. Как диверсия.

Мышка метнулась по рингу — туда-сюда, как сумасшедшая, оставляя за собой след из паники и женского страха.

Мэричка не заметила. Она была сосредоточена. Глаза — вперёд. Шаг — ровный. Улыбка — на месте. Она не видит серый комочек, который мечется по рингу.

И к счастью!

Но я — вижу.

Я вижу, как мышь несётся прямо под наши ноги.

Не то чтобы я не любила мышей. Наверное, во мне живёт первобытный женский страх перед этим чудовищем! И что-то дёргает меня изнутри.

Я вижу, как Мэричка поднимает ногу, чтобы сделать шаг.

И тут:

— Иииииииии!!! Мышь!!!

Пронзительный, истеричный, неестественный визг — разорвал тишину, как ножом по стеклу.

Не Мэри.

Не я.

— Сама ты мышь! — огрызнулась Мэричка, но из-за криков ее никто не услышал. Это было даже к лучшему! Мышь бросилась вперёд! Она бежала перед нами.

Девочка, которая бежала впереди, завизжала от ужаса и лишилась сознания. Ее едва успели подхватить. Мы же налетели на нее и горничную, в последний момент коряво свернув с траектории. Женщина-аристократка в розовом платье, с лицом, перекошенным от ужаса, вскочила на стул и завизжала, как будто ее режут.

— МЫШЬ!!! — вопила она, тыча пальцем. — ТАМ МЫШЬ!!! ОНА БЕЖИТ!!! ОНА НА РИНГЕ!!!

Весь ринг вздрогнул.

Девочки — остановились.

Толпа — всхлипнула.

Лорд Басили — поднял руку.