Онлайн книга «Мой истинный – злодей любовного романа»
|
Да уж… Откидываюсь на спинку кресла и устало прикрываю глаза. В офисе царит мрак, который рассеивает лишь свет от экрана моего монитора. За окном поздний вечер, в кабинете больше никого. Я засиделась. Увлеклась чтением рукописи, пусть и местами просматривала ее наискосок… Однако сюжет оказался интересным, неизбитым. Пока читала, мысленно репетировала, как буду защищать этот проект перед начальником. «Да, феи сейчас не в тренде, но поверьте – это лучшее, что я читала за последние месяцы! А редактор всегда читает о-о-очень много!» Но теперь роман дочитан, а в душе ни капли от былого восхищения. Феи не в тренде – ну и пусть. Потому что издавать ЭТО точно нельзя. Аудитории не понравится роман со столь ужасным, печальным концом. Уверена, читатели, как и я, будут ждать, что принц-эльф Калеб окажется не таким уж злодеем. Мол, их с Эльфирой любовь укрепит мир между эльфами и феями, они оба осознают свои чувства и будут счастливы. Ага, не тут-то было! Тарелочку стекла не заказывали? Кошмар. Хоть строчи автору на почту и проси переписать конец. Ведь так-то книга отличная, но финал… Снова подаюсь к монитору, чтобы взглядом отыскать информацию об авторе. Имя, телефон, почта… Хоть что-то! Может, и правда связаться с писателем и посоветовать изменить сюжет? Но эта идея тут же летит в мусорку, потому что данных об авторе, кроме инициалов, нигде нет. Ни в файле, ни на почте… Даже более того – самого файла на рабочем аккаунте ни в одном из диалогов не нахожу. Трачу на это десять, пятнадцать, тридцать минут! Перерываю почту, а все без толку. Откуда этот файл взялся? Кто мне его отправил? Пытаюсь вспомнить, но на ум ничего не приходит. В сообщениях, на рабочем столе – тоже пусто. На флешке никто не приносил… Какого черта происходит? Почему-то меня начинает немного потряхивать. Кажется, что в офисе становится чуточку холоднее, мрак за окном сгущается. «Беги, беги, беги!» — звенит в голове. Но вместо того, чтобы послушаться интуицию, я снова открываю файл. Последняя попытка найти хоть что-то, но… Я резко вскакиваю с кресла, когда понимаю, что файл рукописи почти пуст. Единственное, что в нем осталось – пугающее «КОНЕЦ». Руки начинают дрожать, и я разом вспоминаю все дурацкие передачи о паранормальном, которые видела. Хочется крикнуть: «Здесь кто-нибудь есть? Зачем ты стер всю книгу?!». Но мышка была в моих руках, и я точно ничего не стирала! Я трезва. И, несмотря на поздний час, вполне себе бодра и нахожусь в здравом уме и доброй памяти. Вроде… Хочу отключить компьютер и позорно сбежать из проклятого офиса, но взгляд снова цепляется за гипнотизирующее «КОНЕЦ». Я замираю, глядя, как роковое слово становится все больше, выбираясь за пределы монитора. Пытаюсь кричать, но уже не хватает воздуха, ведь чернила с экрана превращаются в темный кокон, который вдруг обнимает меня. Обнимает так крепко, что в этой мгле теряю сознание и, кажется, падаю. 2 Голова кажется такой тяжелой, будто налита свинцом. Я лежу на полу, пытаясь прийти в себя. Слабость и противная разбитость одолевают, заволакивая взор темной пеленой. Еще не поднимая век, чувствую, что мир перед глазами будет раскачиваться и кружиться. Что со мной? Так сказывается переработка или то, что я с утра почти не ела, а лишь выпила несколько кружек кофе? |