Онлайн книга «Который кот подряд»
|
– Как мёртвый? Так он мёртвый, что ли? – воскликнула до этого без особого внимания слушавшая Даша. – Да! Я его убила! Яичницей! – Где он? – В гостиной. Я хотела отнести в ванную, но не получилось: он слишком тяжёлый. – Зачем в ванную? – Даша поднималась за Соней по лестнице. – Чтобы расчленить! – Ты в своём уме? Зачем его расчленять? – Потому что так удобнее выносить из дома на помойку! – Бог мой, Соня, ты бредишь! Поэт распластался рядом с перевёрнутым фикусом. Пола очень короткого халата была откинута, и из-под неё морщилось нечто обычно не демонстрируемое широкой публике. – Почему он без трусов? – А я почём знаю? – Нужно вызвать скорую! – Зачем, он же умер? – Так полагается! У Даши тряслись руки. Она поправила полу халата на поэте-песеннике и потрогала шею под скулой. Пульс не прощупывался. – А вдруг меня обвинят в убийстве? – Не обвинят. Даша набрала скорую, но не стала говорить, что поэт мёртв, сказала, что ему плохо, скорая пообещала приехать в течение десяти минут. – Сейчас приедет бригада скорой. Если они найдут поэта без штанов, то твоему Вадиму это точно не понравится, как и журналистам. Срочно ищи его трусы и брюки. Соня с готовностью убежала на поиски. Когда Даша так ясно отдавала распоряжения, можно было не волноваться. Брюки и трусы нашлись в гостевой ванной. – Они мокрые! – Соня шмякнула мокрый комок на пол. – Зачем ты их тогда принесла? Неси что-нибудь другое! У твоего Вадима Петровича есть запасные брюки? – Конечно, только на него не налезут. Даша вспомнила рост Диамантова, и сама поняла, что сболтнула глупость. Певец ростом чуть выше Сони, что-то около метра шестидесяти, а поэт-песенник, растянувшийся на полу гостиной, очевидно, под метр восемьдесят, а то и больше. В холле раздался мелодичный звон. – Кого ещё несёт? – Так скорая же, иди открывай! Подожди, не открывай, где шкаф с одеждой? – В спальне! Вторая дверь налево. – Ладно, иди открывай. Я сама что-нибудь найду. Бригада скорой застала поэта облачённым в халат, заправленный в короткие розовые пижамные штаны. Соня сердито зыркнула на Дашу. Это была её любимая пижама, подарок Вадима. Врач засуетился вокруг Флёрова. Вызвали другую бригаду. Поэт оказался жив. На девушек посматривали без особого интереса. Да и поэта никто не узнал, всё-таки он реже мелькал на экране, а если и мелькал, то не в халате и в розовых панталонах. Даже паспорт Флёрова, который девушки нашли у него в пиджаке, не произвёл на врачей никакого впечатления. – Слава богу, слава богу, – вскидывала руки к люстре Соня, забыв, что полчаса назад волокла поэта в ванную, намереваясь расчленить. В скором времени приехала реанимация. Флёрова осторожно погрузили на носилки и отнесли в машину. – Я, наверное, тоже пойду, Сонь. Что-то не до призрака уже. – Можно мне с тобой? Я одна не останусь! – Хорошо, идём, но у меня кот и только один диван. – Я согласна! Ночь с субботы на воскресенье, 8–9 ноября 2014 года, Васильевский остров, 14-я линия Соня сидела на полу, поджав под себя ноги. Василий устроился рядом и с блаженной мордой подставлял то ухо, то подбородок, то макушку для почёсывания. – Ужинать будешь? – Давай, а что у тебя есть? – Не знаю, сейчас посмотрю. Даша прошлёпала на кухню и открыла холодильник. – Красная рыба, лимон. Хочешь сделаю тебе бутерброд? – Да, два, – тут же согласилась Соня. – А коньяка у тебя нет? |