Книга Король в Чёрном, страница 83 – Валентина Зайцева

Он делает паузу, и когда говорит снова, его голос почти срывается:

— После более чем пяти тысяч лет я всё ещё не хочу умирать.

Когда я поднимаю руку, чтобы коснуться его, положить ладонь на его металлическую щёку, он резко отстраняется от меня и с шипением втягивает воздух сквозь нос. Он делает несколько шагов в сторону от тьмы, что нависает на краях этого места, и поворачивается ко мне спиной.

Самир с силой впивается пальцами в волосы, и из его груди вырывается приглушённый, надорванный стон. Его плечи сгорблены, и кажется, будто он вот-вот обрушится сам в себя. Он опускает голову и болезненно стискивает пальцы в волосах.

Я могу лишь наблюдать, как Самир делает медленный, глубокий вдох и опускает руки. Кончики его когтей окрашены кровью. Кулаки сжимаются, затем расслабляются, словно он принимает какую-то тяжкую ношу. Он расправляет плечи, но не поднимает головы.

— Прости. Это не твои беды.

То, что Самир сделал с Агной, было неправильно. Методы, которые он использует, пытаясь спасти свой мир, ужасны и чудовищны. Может, другого пути и не было. А может, он действовал единственным известным ему способом. Нет прощения его преступлениям, да и похоже, он не ищет отпущения грехов. Он просто хочет исправить свой сломанный мир.

В моей голове уже готова целая речь. Полноценная тирада о том, какой он законченный мерзавец и как вся его история — лишь ещё одно тому доказательство. О том, как весь этот тупой мир демонов и монстров может провалиться и сгинуть, и мне на это плевать.

Это впечатляющая речь. Но она не идёт с языка.

Как бы я ни пыталась, она просто не выходит. Вместо этого что-то другое останавливает её. Что-то гораздо более опасное, чем эпическая тирада против этого человека.

Я чувствую к Самиру сочувствие.

«Ты идиотка, Нина», — твержу я себе снова и снова. «Просто посмейся над ним. Просто укажи на него пальцем и смейся, или хотя бы пожми плечами и скажи, что тебе всё равно. Не делай этого, дура!»

«Пусть гниёт! Пусть страдает. Самир сделал с Агной куда хуже. И Бог знает, сколько людей до сих пор проходят через тот же ад».

Самир играл и издевался надо мной буквально вчера вечером. Я перечисляю его прегрешения, перечисляю все причины, по которым мне следует швырнуть в него камень и убежать в зияющую чёрную бездну небытия, что простирается позади меня.

Но я не могу.

Видеть его там, в такой агонии, разрывает моё сердце. «Боже, я такая глупая», — снова напоминаю я себе.

Самир открыл передо мной ту часть себя, которую, как я подозреваю, он не показывает многим. Его плечи вздымаются, словно он изо всех сил пытается сохранить ровное дыхание. Он на краю какой-то великой пропасти в своём разуме, быстро осознаю я. Он на грани срыва.

Я медленно подхожу к нему, как кто-то мог бы приблизиться к раненому тигру. Протягиваю руку и нежно кладу ладонь ему на спину. Не удивилась бы, если бы Самир резко обернулся и схватил меня за запястье. Или рассмеялся над моим сочувствием, закричал «попалась!» и захихикал, как злодей из кино.

Вместо этого Самир опускается на колени. Его голова остаётся опущенной, тёмные волосы занавешивают его лицо в маске. Я обхожу его, становясь перед ним, и позволяю инстинкту взять верх. Впервые я пытаюсь не думать о том, что делаю. Мужчина явно страдает, даже если его лица и не видно. Я кладу руку ему на плечо — мягко, осторожно. Мне следовало бы его ненавидеть, но, чёрт возьми, я просто не могу.