Книга Императрица без маски, страница 79 – Ли Ан

P.P.S. Берегите себя. И научите будущего императора физике — этому миру остро не хватает понимания базовых законов природы.

С теплотой из холодной башни, М.П."

Перечитала трижды, анализируя каждое слово.

Третья душа через месяц. Молодая, значит импульсивная. Без моего опыта работы с травмой. Это будет сложно. И зеркало миров — что за артефакт? Почему Марина знает, а Кайрон нет?

— Что читаешь с таким сосредоточенным лицом? — спросил Кайрон, заглядывая через плечо.

Показала письмо. Он прочёл, нахмурился.

— Зеркало миров... Отец упоминал однажды. Был пьян, говорил о "проклятом зеркале, показывающем то, что могло быть". Но потом сказал, что это легенда для устрашения наследников.

— Проверим? Любопытство — мой профессиональный порок.

— Завтра. Сегодня ты отдыхаешь. Беременным нужен покой, особенно после стресса переговоров.

Закатила глаза.

— Я беременна, не больна. Женщины рожали в полях и шли дальше работать.

— Не мои женщины. Не императрицы. И точно не ты.

Он был непреклонен с той особой мужской упёртостью, которая проявляется у будущих отцов. Уложил меня в постель как хрупкую вазу, принёс тёплое молоко с мёдом и корицей — местный аналог успокоительного.

— Кайрон, это излишне. Мне не пять лет.

— Нет. Ты носишь моего сына. Нашего наследника. Будешь отдыхать, правильно питаться и не лазить по опасным подвалам без меня.

Гиперопека. Типично для первородящих отцов, особенно в позднем возрасте. Хотя ему всего двадцать семь... А мне шестьдесят. Или двадцать. Чёрт, эта арифметика душ сводит с ума.

— Хорошо, хорошо. Буду примерной беременной. Но завтра исследуем подвал. Вместе.

— Договорились. Спи.

Ночью мне снился странный сон. Яркий, детализированный, не похожий на обычные сны.

Москва. Мой старый кабинет в поликлинике — потёртый диван, шкаф с книгами, вечно заедающие жалюзи. Но за моим столом сидела не я, а молодая женщина. Рыжие волосы, стриженные коротко — практично, не женственно. Зелёные глаза за очками в тонкой оправе. Усталое лицо с резкими чертами. Худая до болезненности — скулы выпирают, ключицы видны через ворот блузки.

Она листала мою старую записную книжку, и я видела на её руке катетер. Онкология. Химиотерапия.

— Кто вы? — спросила она меня, подняв голову. Не удивилась моему появлению — словно ждала.

— Елена Марковна Соколова. Бывший владелец этого кабинета. А вы?

— Ольга. Ольга Викторовна Петрова. Системный аналитик. — Горькая усмешка. — Бывший системный аналитик. Теперь профессиональный пациент онкоцентра.

— Сколько вам осталось?

Прямой вопрос, но во сне не было времени на деликатность.

— Недели. Может, дни. Метастазы в мозге. Уже начались галлюцинации. Вы, наверное, тоже галлюцинация.

— Нет. Я предвестник. Вы умираете, Ольга. Но это не конец.

— Религиозная пропаганда? — В голосе скепсис образованного атеиста.

— Нет. Факт. Вы проснётесь в другом мире. В чужом теле. Будет тяжело, страшно, дезориентирующе. Но вы справитесь.

— Почему я?

— Потому что миру нужны ваши знания. Системное мышление. Умение видеть паттерны и строить структуры.

— Бред умирающего мозга, — прошептала она, но в глазах мелькнула надежда.

— Запомните: империя Астерион. Императрица Лирана. Ищите меня. Я помогу.

— Подождите! Не уходите! Объясните подробнее!

Но сон уже растворялся. Последнее, что я увидела — её протянутую руку и отчаяние в глазах.