Книга Телепаты: глубинная связь, страница 37 – Сумеречная грёза

«Бежать!» — накатила на меня волна паники, — «Бежать, бежать, бежать!»

Развернувшись, я бросилась к двери.

За час до предыдущих событий…

Сижу, курю. Осталось примерно полчаса до моего похода к Грете, скоро должно прийти оповещение. В графике я стою седьмым, а, значит, это примерно пять часов вечера. За час до сеанса и час после даётся небольшая увольнительная, чтобы подготовиться, а потом отдохнуть и снова встать в строй. Я посмотрел на часы — у меня будет ровно час, столько, сколько даётся всем остальным, чтобы спустить естественную мужскую нужду. Жаль. Что можно сделать за час? Даже не разогнаться. Разве что только разогреться, а выложиться как следует, как хотелось бы — не получится.

За мной шел проныра Алекс, дальше — Миха. Эти не будут ждать даже лишних пяти минут, могут заявиться посреди сеанса. У каждого индивидуальный код на вход, который отпирает дверь вне зависимости от того, находится ли все ещё твой член в Грете или нет.

Это стимулирует солдат укладываться в отведенное время — такова политика штаба. Конечно, никто ещё не заявлялся раньше отведённого на трах часа, все мы были в одной лодке. Понимали, что нужно снять напряжение, но вот по окончании никто ждать не собирался — могли войти и без спроса. Так что в голове все время щелкало — нужно быстрей.

Быстрей… если честно, гадал, как будет в этот раз. С тех пор как батарейка Греты приказала долго жить все солдаты с сухого пайка перешли на голодовку. В том числе и я. Какие там живые женщины… жили даже без робота. Если честно, меня это не особо заботило.

Права была дюймовочка — это все одиночество. Капитан штурмового отряда всегда один. Ему подчиняются, его боятся, к его мнению прислушиваются — но никто не подходит близко. А те, кто подошёл, уже давно в могиле. Такова цена нашей работы — рано или поздно теряешь всех. Остался только Арт — всегда преданный друг.

Наверное, без него я бы сошел с ума. Наверное, и он бы сошел с ума без меня. После всего, через что мы прошли… не могут не сниться кошмары.

Арт преданный друг, но он не греет твою постель вечерами и улыбка у него корявая. Все равно, скучаешь по чему-то женскому. Если честно, гипотетическое женское преследовало меня всегда, но я так и не встретил то, что все время искал в шлюхах. Другого-то у меня и не было. Между войнами успеваешь мокнуть хер в какую-нибудь проходную проститутку и радуешься, что не подцепил на конец какую-нибудь «радость».

Но разок мне все же не повезло подцепить. Ха-ха. Потом хер неделю чесался.

Все усложнилось, когда я стал телепатом. Волей-неволей начинаешь читать мысли людей, и в головы проституток тоже залезаешь. Мрак. Особенно в космопортах.

Кто-то тебя ненавидит, кто-то хочет быстрей прекратить сеанс, потому что все уже болит от количества членов, побывавших внутри, или кто нимфоманка, которая думает только о трахе… такой образ жизни накладывает отпечаток, и ты для них просто кусок мяса, который платит деньги. А они для клиентов куски мяса, которые деньги забирают.

С тех пор, как я стал телепатом, перестал ходить к проституткам. Переключился на роботов. Не самое лучшее решение. Отчаянно тоскуешь по мягкому, живому женскому телу. Начинаешь думать, что плевать уже, что творится в бабских головах, не важно это все. Важно то, что живая. Из плоти и крови… и все чувствует. Никакая Грета не идеальная женщина. Все тлен. Идеальная та, которая живая и дышит.