Книга Телепаты: глубинная связь, страница 40 – Сумеречная грёза

— Сброс всех настроек, самоочищение. Подготовка к следующему сеансу.

— Настройки приняты, — Грета тряхнула головой уже без конского хвоста, потому что я растрепал его, когда впивался пальцами в блондинистую шевелюру.

Грета прошла в индивидуальную ячейку, на нее накатило стекло стерилизационный камеры. Она загудела, начав самоочищение. В воздухе запахло озоном и ещё какой-то химией.

Но мне было плевать. Я поднял лёгкую, словно пушинка Алисию, все ещё находящуюся без чувств, и понес ее в лазарет.

Ох… свет… он бьёт в глаза с такой силой, что боль сразу пронзает мозг. Голова кружится и трещит по швам, а вокруг ничего, кроме этого слепящего света…

— Не двигайся, дюймовочка, иначе будет шрамик, — услышала я до боли знакомый бас и вздрогнула. — Ну вот… я же предупреждал… ну ничего, ты и так у нас красивая, даже если на тебе будет тысяча маленьких шрамиков.

Ко лбу прикоснулось что-то мокрое и холодное, потом послышалось шипение, затем я почувствовала запах регенерирующей пены. У меня на голове рана?

— Болит… — прошептала я пересохшими губами. — Свет… убери.

— Не должно болеть, — задумчиво ответил Морган. Свет исчез, даруя облегчение взгляду.

Повернула шею, изучая окружающее. Морган принес меня в лазарет, положив на медицинское кресло. На кушетке у дальней стены спиной к нам лежал врач. Видимо, спал.

Вздохнула, села. Прикоснулась ко лбу — на пальцах осталась пена.

— Сильно я ударилась? — еле промямлила.

— Не так, чтобы сильно… скорее, больше перепугалась, — мне показалось, или Моргану неловко?

Он стоял рядом, всё ещё вспотевший, футболка прилипла к телу и пропиталась потом, взгляд его был хмурый. Злится. На меня? На ситуацию? Или на того, кто это все устроил? Ох, лишь бы не на меня… если и есть жертва во всей этой ситуации, то это прежде всего я.

Страх — вот что от меня шло. Как хорошо, что Морган не эмпат.

Проверила свои мыслительные барьеры. Держатся не очень. Но Морган и не делал попыток проникнуть внутрь моей головы, он старался залечить мою рану.

— Будто лоб распиливают пополам, — снова пожаловалась.

— Я всадил в тебя лошадиную дозу обезбола, — Морган взглянул мне в глаза и показал два пальца, — Говорю же, не должно болеть. Сколько пальцев?

— Два…

— Правильно, — удовлетворенно кивнул он, — Проверил тебя по приборам: сотрясения нет, переломов тоже, сосуды в порядке. Не сильно приложилась. В рубашке родилась.

— Это не из-за удара… — каждое движение мышц челюсти отдавало в голову болью, — Это из-за аборигена… я пыталась прочитать его мысли. Он…

— Понял. Молчи, — приказным тоном ответил Морган, — Сиди здесь и не уходи никуда. Хотя в таком состоянии ты даже не покинешь этого чертового кресла. Любая тряска будет восприниматься как удар битой по голове.

— А медик?

— Борис? Он опять в отключке. Туземцы его совсем споили. Растормошу его позже, сейчас я за него. Жди.

С этими словами Морган вышел из кабинета, а я осталась один на один со своей болью. Хотелось бы разозлиться, но просто не находилось сил. Вдох, выдох… куда он ушел? А вдруг бросил меня? Ох… и что же тогда делать?

Вдруг меня накрыла паника. Настолько остро почувствовалась собственная беспомощность, что на глаза навернулись слезы. Может, где-то здесь есть таблетки глюкозы? Но как их найти? Не могу двинуться… Испуг. Что будет дальше? Ситуация серьезная, а я неспособна ни на что, словно новорожденный младенец!