Книга Прикосновение смерти, страница 40 – Т. Л. Мартин

Почему я не позволила ему пригласить меня куда-нибудь этим утром, когда увидела его? Почему я должна была притвориться, что занята, и вместо этого предложить поужинать? Ужин, из всех возможных вариантов. Конечно, он думает, что это свидание. Или, если он не сделал этого раньше, один взгляд на то, как я одета, безусловно, скрепит сделку.

— Ну? — Клэр выдыхает, как будто вот-вот взорвется. — Ты собираешься прочитать записку? — Когда я не отвечаю, она ждет минуту и тихо спрашивает: — Хочешь, я тебе это прочту?

Спустя еще секунду я киваю. Она берет записку из вазы и читает вслух:

— Спасибо, что дала мне еще один шанс.

Вот и все. Красиво и просто. Никаких «детка» или «любовь», примешанных к этому. Никакого давления. Я выдыхаю, и мои плечи расслабляются.

— Это так мило, — говорит Клэр, все еще глядя на записку. И она права. Это мило. Бобби не дарил мне цветов с моего девятнадцатилетия, и они были далеко не такими прекрасными, как эти. Мог ли он начать относиться к этому серьезно, в конце концов? Мог ли он измениться ради меня?

Хочу ли я, чтобы он изменился ради меня?

Этот последний вопрос заставляет меня снова прикусить губу. Прошло уже семь месяцев с тех пор, как я впервые порвала с ним, и, как бы ужасно это ни звучало, я не скучала по нему. Во всяком случае, не в романтическом плане. С другой стороны, его дружба… С другой стороны, может быть, если бы он вообще не повредил колено, если бы он никогда не превратился в Бобби, от которого я ушла, тогда, возможно, я бы по нему романтически скучала. Может быть, я все еще хотела бы поддерживать с ним отношения.

Узел в моем животе говорит об обратном, но я отмахиваюсь от него и киваю Клэр.

— Да, это мило.

Она выглядит довольной моим ответом, глаза загораются, а белые зубы сверкают. Клэр — Сваха, более дерзкая, чем Клэр — консьержка. Она подходит к единственному шкафу и перебирает мои туфли.

— Никаких высоких каблуков?

— Я не совсем предвидела, что так получится, так что… нет. Только моя старая пара сандалий, две новые пары ботинок и теннисные туфли.

— Но ты купила то сексуальное платье, которое на тебе надето.

Я пожимаю плечами. В этом она права. Но это другое дело. Не то чтобы я покупала это с какими-то особыми намерениями. Я ходила по магазинам в поисках свитера потеплее, когда заметила его вчера, висевшее в самый раз на манекене, и что ж, какая девушка не хочет иметь в своем шкафу маленькое черное платье?

К счастью, она не заставляет меня объяснять и вместо этого протягивает мне мою новую пару сапог, черных на небольшом каблуке. Она улыбается.

— Они милые, и с такими ножками, как у тебя, у тебя все получится. — Ее собственные ножки начинают немного подергиваться, и она говорит: — Мне нужно пописать. Ты не возражаешь, если я воспользуюсь твоим туалетом?

— Нет, давай.

Она исчезает в ванной, закрывая за собой дверь, а я сажусь на край своей кровати. Наклоняясь вперед, я натягиваю первый сапог на ногу. Как только я начинаю застегивать второй, знакомое тепло касается моей шеи, моих волос. Я замираю, мои пальцы сжимают молнию, и оглядываюсь. Мои волосы упали на плечи, закрыв часть обзора. Я откидываю их свободной рукой, по-прежнему никого не видя.

Но я знаю, что это он.

Я пытаюсь игнорировать внезапный стук в груди и медленно заканчиваю расстегивать молнию. Когда я выпрямляю спину, опираясь на кровать для равновесия, я чувствую это снова. Жар. Он исходит прямо передо мной, как будто он стоит в нескольких дюймах от меня, только это не так. Во всяком случае, не заметно.