Книга Прикосновение смерти, страница 47 – Т. Л. Мартин

Мне требуется минута, чтобы ответить, но я искренен, когда отвечаю.

— Я тоже, Бобби.

Тишина затягивается, он смотрит на меня, а мне не терпится снова поерзать на своем месте. Я делаю глубокий вдох. Я не хочу причинять ему боль, особенно сейчас, когда он вот так протрезвел и берет себя в руки. Может быть, часть меня тоже не хочет полностью потерять его. Но я веду себя эгоистично, и в конце концов ему будет еще больнее, если я не исправлю ситуацию. Как только я открываю рот, чтобы заговорить, он открывает свою дверь, выходит в темноту и обходит машину.

Я отстегиваюсь и выпрыгиваю прежде, чем он добирается до меня, не нуждаясь в очередном акте рыцарства, чтобы чувствовать себя обязанной. Я знаю, что не должна чувствовать себя виноватой или как будто я в долгу перед ним за что-либо из этого вечера — он был прав, когда сказал, что у него есть годы, чтобы наверстать упущенное. Однако это не делает это менее странным для меня.

Это та сторона Бобби, которую я не видела уже очень, очень давно.

Он открывает передо мной входную дверь гостиницы, и никто из нас не произносит ни слова, пока он ведет меня вверх по трем пролетам лестницы. Я останавливаюсь, когда подхожу к своей двери, не желая пока открывать ее на случай, если он подумает, что я приглашаю его войти. Я могу сказать, что он хочет что-то сказать по тому, как он смотрит на меня сверху вниз, но когда он все еще молчит, я начинаю первой.

— Послушай, Бобби…

— Не говори этого, Лу.

— Но…

Он качает головой, беря мою руку в свою.

— Мы хорошо провели время, правда?

Я сглатываю, слегка кивнув.

— Тогда давай оставим все как есть. Это не обязательно должно быть сложно.

Он говорит это, но в то же время наклоняется ко мне. Это такое медленное, естественное движение, что я не знаю, осознает ли он вообще, что делает это. Я отвожу глаза, бросаю взгляд на свою дверь и прочищаю горло.

— Бобби…

Он держит мою правую руку в своей и подносит свободную руку к моему лицу, убирая несколько прядей моих волос.

— Я так сильно скучал по тебе, Лу.

В его голосе слышна боль, отчего он надламывается. Я снова киваю и тихо говорю:

— Я знаю.

После долгого молчания он опускает обе руки и делает шаг в сторону.

— Могу я как-нибудь зайти? Увидимся снова?

Если я думала, что видеть его неопрятным, отстраненным и провонявшим пивом было тяжело, то это ничего не значит. Смесь надежды, боли и тоски написана повсюду на его лице. Может, он больше и не мой парень, но я все еще забочусь о нем. Его благополучие, его трезвость.

Наконец, я отвечаю:

— Конечно, ты можешь зайти.

Он делает долгий, глубокий вдох и делает еще один шаг назад. Начинает расплываться в легкой улыбке.

— Тогда увидимся позже.

Я улыбаюсь в ответ и киваю.

— Ну что ж, хорошо.

На этот раз я получаю полномасштабную, фирменную ухмылку Бобби, дурашливую и все такое, как раз перед тем, как он поворачивается и направляется обратно к лестнице.

Оставшись одна в тихом холле, я трачу минуту, чтобы взять себя в руки. Замешательство, тоска, горе, одиночество — со всеми противоречивыми эмоциями, бурлящими во мне прямо сейчас, я чувствую, что один маленький шаг отделяет меня от того, чтобы облажаться. Половина меня хочет запереться в своей комнате с бутылкой водки, чтобы забыться, в то время как другая половина хочет затащить Бобби туда со мной, чтобы я не провела еще одну воскресную ночь в одиночестве.