Книга Прикосновение смерти, страница 50 – Т. Л. Мартин

Я не в первый раз ощущаю, как он всепоглощающе распоряжается в комнате, но обычно я его не вижу. Почему-то сейчас все по-другому. Более интимный в некоторых отношениях, позволяющий мне видеть каждое мерцание в его глазах, каждое движение его челюсти, каждый изгиб мускула. Менее интимный в других, полагающийся на слова вместо прикосновения.

Я отвожу от него взгляд и маневрирую вокруг его тела, пока не оказываюсь на большом открытом пространстве своей комнаты. Он поворачивает голову через плечо, глаза отслеживают мои движения. Он выходит из ванной, делая два больших шага, пока не оказывается у незажженного камина.

Между нами около десяти футов пространства, но мне все равно кажется, что этого недостаточно. У меня складывается впечатление, что он был бы не в состоянии умерить свой жар так же, как это сделало бы солнце.

Наконец, он заговаривает, грубость под культурным тоном его голоса заставляет мой позвоночник покалывать.

— Твои вопросы.

Сразу к делу. Я не была готова к этому и действительно не знаю, с чего начать.

После паузы я говорю:

— Значит, ты меня слышишь.

— Это не вопрос.

— О'кей… Значит, ты меня слышишь? — Я обязательно подчеркиваю наклон вверх в конце, преувеличивая вопрос «сейчас».

— По — видимому, да.

— Разве это очевидно?

— Это твои вопросы? — Судя по тому, как он задает, он не издевается надо мной, а скорее искренне сбит с толку. Его глаза слегка прищуриваются, как будто он пытается разгадать головоломку.

— Ты был здесь несколько ночей назад, — бормочу я. Когда я понимаю, что это еще одно утверждение, я добавляю: — Не так ли?

Пауза, затем решительный кивок.

— В некотором смысле, да.

Я хмурюсь, прежде чем вспомнить, что не смогла увидеть его в тот раз. Это то, что он имеет в виду, в некотором смысле?

Я собираюсь спросить, когда жесткие очертания его тела начинают расплываться, гладкие плечи исчезают настолько, что я улавливаю проблески кирпичной стены за ними. Это немного, не так, как в прошлый раз, когда он исчез, но я понимаю, что он, возможно, собирается уйти.

Следующее, что я говорю, срывается с моих губ само по себе, в спешке, пока я не упустил свой шанс.

— Ты спас меня.

Его мышцы напрягаются, челюсть снова тикает, а глаза каким-то образом твердеют еще больше. Испугавшись, что он уйдет прежде, чем я смогу пойти дальше, я заставляю свои ноги сделать шаг вперед, затем еще один, пока не оказываюсь достаточно близко, чтобы приподнять подбородок, чтобы увидеть эти глаза.

— Почему? — Шепчу я. С близостью его тепло достигает меня, как шелковое одеяло, дразнящее мою кожу, заставляя меня хотеть придвинуться еще ближе. Но я этого не делаю.

Наступает минута молчания.

— Я не могу на это ответить.

— Не можешь? Или не хочешь? — Мой взгляд ненадолго скользит к его шее, когда я вижу, как он сглатывает, затем возвращается к его лицу. — Пожалуйста. Почему ты спас меня?

Наконец, он просто качает головой, почти признавая поражение. Такой контраст с жесткостью его тела, пугающей осанкой его крепкого телосложения.

— Я… точно не знаю.

По какой-то причине уязвимость его ответа сильно поражает меня. Этот мужчина, такой непреклонный и сосредоточенный, обладающий достаточной силой, чтобы одним взглядом украсть мою душу. И все же в этот момент он кажется таким… неуверенным? Осторожным?