Книга Прикосновение смерти, страница 9 – Т. Л. Мартин

Швы?

Мои губы хмурятся.

— О, не волнуйся.

Она похлопывает меня по руке.

— Это был просто порез на твоей лопатке, ничего серьезного.

Именно тогда я вспоминаю, как разбилось лобовое стекло. Теплая кровь на моей коже.

— Итак, есть также офицер, желающий поговорить с тобой об аварии. Разумеется, когда ты будешь готова к этому.

Я бормочу что-то вроде подтверждения, которое, кажется, удовлетворяет ее, потому что она поворачивается, чтобы выйти. Дверь за ней щелкает, и тишина наполняет воздух. Мой разум все еще не в порядке, все еще затуманен и опустошен. Монитор рядом со мной издает звуковой сигнал, и в этом звуке есть что-то странно успокаивающее. Мягкое, устойчивое, гипнотизирующее.

Обнадёживающее.

Я держу глаза открытыми, смотрю прямо перед собой и вдыхаю медленно, и глубоко.

Я жива.

Я должна быть счастлива. Я должна испытывать большее облегчение, чем оно есть, но все, на чем я могу сосредоточиться, — это множество недостающих кусочков моего сердца. Дело в том, что в воскресенье утром я потеряла не только свою бабушку, но и всю свою семью. Она была моей матерью, моим отцом, моей сестрой, моим лучшим другом. Единственный человек в моей жизни, который меня никогда не покидал и всегда любил. Единственная константа в постоянно меняющемся море вокруг меня.

И теперь, когда я лежу в этой светлой комнате, стук монитора эхом отдается в моих ушах, на меня накатывает пелена тумана и неуверенности. Когда я думаю о своем будущем, о своей жизни, мой разум становится пустым. Это далеко не светлая грифельная доска, полная теплых огней и обещаний.

Здесь темно и одиноко, и все, что я чувствую, — это холод. Я одна в мире, полном незнакомцев и стальных стен.

Глава 3

Гостиница «Ashwick Inn» — это большое здание в викторианском стиле. Я слышу ее древность с каждым скрипом моих шагов по деревянному полу в холле. Когда я засовываю бронзовый ключ в замочную скважину своей комнаты, он дергается и застревает прежде, чем я успеваю повернуть ручку и открыть дверь. Комната огромная, больше, чем в любом другом доме, и вмещает огромную кровать вдоль дальней левой стены, потертый диванчик, прижатый к ее изножью, и книжные шкафы от пола до потолка, забитые пыльным материалом. Справа от меня есть камин, встроенный в основание единственной стены из красного кирпича в комнате, а над ним установлен старый телевизор. На большом круглом ковре, расстеленном перед ним, стоит единственное кресло-качалка.

Интересно, бывала ли бабушка здесь раньше. Очевидно, что это здание стояло здесь какое-то продолжительное время.

Понадобилось бы ей когда-нибудь останавливаться в гостинице? Могла ли она пройти по этому самому коридору на верхнем этаже? Какой бы открытой и разговорчивой ни была бабушка, ее прошлое было прочной дверью, которая оставалась закрытой. Не имело значения, сколько раз я спрашивала о ее жизни до Лос-Анджелеса, о дедушке, которого я никогда не видела, на мои вопросы никогда не было ответов.

Однако ей бы понравилось это место: естественный аромат дерева, наполняющий мой нос, уютная, народная атмосфера, которой она наполняла наш собственный дом, и то, как свежий холод снаружи разносился в воздухе. По тем же самым причинам Бобби возненавидел бы это место. В отеле «Ashwick Inn» не хватает определенной атмосферы, к которой он стремится в наши дни, — такой, как в прокуренных казино и барах с полным спектром услуг.