Книга Зарянка для вождей орков, страница 5 – Лана Воронецкая

Каждое слово — удар, точный и резкий.

ГрейТан не вмешивается. Молчит. И отчего-то кажется, как будто его тень движется по земле.

Как будто он здесь и одновременно — где-то за гранью.

Лорд Вельдрик кашляет, чуть подаётся вперёд. Пытается сохранить спокойствие, но я вижу напряжённую жилку на его шее.

— Мы пришли не за войной, а за диалогом, — делает паузу, смотрит в глаза Вар'Року. — Если в степи сокрыта магия, мощный источник силы, вы не имеете права оставить его только себе. Природа принадлежит всем.

Губы Вельдрика кривятся в подлой ухмылке:

— Мы знаем про Сердце Степи, ваш магический источник!

Тишина давит на виски.

ГрейТан медленно говорит:

— Сердце — на то и сердце.

От его голоса по коже разбегаются мурашки. Никак не могу решить, кто из орков страшней.

Шаман смотрит прямо на Вельдрика.

— Вы не можете оторвать сердце от тела, надеясь, что оно будет жить отдельно. Без Сердца земля перестанет дышать.

Его слова…

Как песок, утекающий сквозь пальцы.

Они пугают меня. Потому что в них есть правда. Вельдрик хочет забрать то, что людям не принадлежит.

ВарРок бьёт наотмашь словами:

— Вы уже ведёте разработки рудников в спорных землях. Пытаетесь выкачать магию. Без всяких договоров.

Вельдрик не отрицает.

— Люди нуждаются в силе. Вы не можете держать её только для себя.

Шаман чуть склоняет голову.

— Но магия степи — это магия свободы. Её нельзя посадить в клетку, — он делает паузу. — К тому же, своими действиями вы разбудили духов. И это не к добру.

Они говорят не просто о магии. О чем-то куда более древнем. Или они всё придумывают и лгут?

Вельдрик переводит взгляд с одного вождя на другого.

— Вы сильны, горды… но зачем вам война? — Лорд делает паузу. — Может, нам стоит обсудить это в… более личной обстановке?

Я сжимаюсь. Я знаю этот голос. Этот тон — скользкий, как жир, который невозможно смыть с рук. Именно таким голосом он разговаривал и со мной… когда угрожал, заставляя согласиться поднести кубок оркам.

А Лорд ещё и зыркает на меня.

Жар ударяет в лицо. Но это не степной огонь, не магия. Это грязь. Грязь от его скрытых помыслов и бесчестной игры.

Меня передёргивает. Я сжимаюсь, будто могу стать меньше, слиться с ковром под ногами.

Лорд Вельдрик кивает — это приказ. Мне.

Поднять кубок и поднести. Дать им испить вина. По обычаю орков. Как велят древние традиции.

Но орки чувствуют ауру, своими дикими хищными инстинктами. И только чистая душой может вручить чашу.

Так говорит Вельдрик.

А чувствуют ли орки ложь?

Ведь, я знаю, что в вино что-то подмешали. Не знаю, что именно, но точно ничего хорошего.

Это же предательство. И если у меня светлая душа, как говорит Лорд…

Разве я могу так бесстыдно обмануть? Пусть и орков.

Они не возражают. Не затыкают Вельдрику рот.

Ждут. Хотят принять этот дар? От меня.

Вельдрик думает, что выиграл. Что всё идёт по его плану.

А у меня в мыслях опять звучат его слова… Грязные, обесценивающие.

«Орки — звери. Они жестоки. Они забирают то, что хотят.»

Они звучат в ушах, давят, словно клеймо. Но…

Разве я имею право решать, кто плохой, а кто хороший?

Я беру чашу. Пальцы чуть дрожат. Внутри тёмная жидкость плескается, как пойманная в ловушку ночь.

Я поднимаю кубок. Всё замедляется. Как в дрёме, как в рассветном тумане. Как будто воздух стал вязким, густым, как будто время потекло иначе.