Книга Дракон с багом. Записки попаданки, страница 9 – Анна Айдарова

— Не наивничай, — хмыкнул Стив. — Ты всегда был чересчур мягок. Законы для того и писаны, чтобы таких «случайных» не плодилось.

— Стив! Ну это ж… ну ведь… Ну сделай что-нибудь, Стив? А?

Пауза. Шаги по комнате.

— Я все равно ее не отдам, — глухо сказал Энтон. — Это не обсуждается.

— Хорошо. Не отдавай. Себе оставь и женись, — этот Стив прямо-таки фонтанировал супер-идеями. А меня спросить?

Понятно, что меня спрашивать в последнюю очередь будут, но все-таки!

— Ну ты ж знаешь… А может проведешь ее как вещь? Как магическое приобретение? Как элемент?

— Я подумаю, как можно обойти правила. Но если Совет узнает — не обессудь. Я не скажу. Обещаю. Дня два у тебя есть, дальше не поручусь. И тебя защищать не стану, имей ввиду!

Дальше я услышала скрежет когтей по полу — да, именно когтей, а не шаги. Сердце ухнуло: кто он такой? Не человек? Энтон вроде про министерство говорил, и что там драконы, потому что умные… но этот-то?

Голоса удалялись, Энтон еще что-то спрашивал — или упрашивал — и вскоре все стихло.

* * *

От ужина я, честно говоря, уже не ждала ничего хорошего. Вчера кормили «обедом», сегодня — «завтраком», и я начинала подозревать, что у Энтона с пищевой культурой проблемы куда серьезнее, чем у какой-нибудь девочки, одержимой похудением.

Для начала до вечера Энтон ходил вокруг своей машины, словно кот вокруг горячей кастрюли с молоком. Сначала вздыхал, потом кряхтел, потом снова вздыхал. Иногда он даже протягивал руки к деталям, как будто хотел что-то подкрутить, но тут же резко отдергивал — и снова впадал в глубокую скорбь. Смотрелось это так, будто он собрался оплакивать не машину, а любимую бабушку.

Я, конечно, вела себя тише воды, ниже травы. Сидела тихонечко где посадили, пыль вытирала, железяки разные складывала по кучкам, и даже не покашливала, чтобы о своем присутствии в этом доме напомнить хозяину. Вдруг он решит, что я тоже виновата в том, что машина у него загрустила? У этого чудака и так на лице написано, что мир полон козней, а тут еще и я под рукой.

Минут через сорок его стенаний я не выдержала. Он сидел перед своей испорченной машиной, и я осторожненько так подошла к нему и присела рядом. Сунула руки в карманы и сделала вид, что мы тут оба сидим по великой задумке судьбы.

— Знаешь, — сказал он тихо и печально, будто разговаривал не со мной, а со своей несчастной железякой, — я не могу тебя отправить назад.

Я моргнула.

— В смысле — не можешь? Ты же мастер на все руки, у тебя тут дом, мастерская, подземелье… наверное, даже какая-нибудь катапульта для незваных гостей где-то припасена? И ты не сможешь?

Он криво усмехнулся.

— Катапульта — это неплохая идея. Но нет. Я и сейчас не могу, и потом тоже не смогу. Память… уничтожна. Я даже если захочу — не вспомню, это были произвольные координаты, тест... Понимаешь? Машину я через какое-то время новую смогу сделать, а вот… Координатов твоих не знаю, восстановить не сумею.

Сказал — и замолчал. А я сижу и думаю: «Ну вот, приехали. То есть домой меня никто не отправит. Ни завтра, ни через месяц, ни через сто лет. Великолепно. Меня, значит, похитили в другой мир, а теперь еще и не выпускают». И главное, мало того, что враз неграмотно думать начала, так еще и без истерик, без горя, надрыва… Блин, да я орать должна! Я… не знаю, ну, в истерике биться, рыдать, в обморок!