Книга Уникальная помощница для следователя-орка, страница 25 – Дита Терми

Но… я помощница Бронка. Мне нужно собраться!

Мой босс движется как разгневанный бог хаоса. Удар ключа он парирует предплечьем с глухим стуком, и я чувствую, как мышцы противника наполняются шоком и болью. Он ловит руку второго и с отвратительным хрустом, похожим на ломающуюся сухую ветку, ломает запястье.

Но их трое, а пространство между стеллажами слишком тесно. Один из них, ловкий и жилистый, пытается зайти с фланга, его взгляд прикован ко мне, а заостренный прут направлен в мою сторону.

И тут со мной происходит нечто. Сквозь тонкую кожу перчаток мой дар взрывается новой, невероятной силой. Это уже не просто эмоциональный фон. Я чувствую микродвижения их тел – напряжение икроножной мышцы перед броском, едва заметный перенос веса, предшествующий удару. Я вижу траекторию движения заточенного прута, как будто он уже летит по воздуху, яркая линия опасности, прочерченная в моем сознании.

– Слева! – выкрикиваю я уверенно.

Бронк, не раздумывая ни секунды, доверяет мне. Он разворачивается, и его локоть со всей мощью врезается в челюсть нападающего, который уже начал своё движение. Тот отлетает назад, с грохотом обрушивая груду ржавых жестяных банок.

В этот миг моё внимание приковывает бездыханное тело первого нападающего. Того самого, из видения.

Из кармана его потёртого плаща торчит уголок сложенной бумаги. И она… она горит в моем восприятии! Яркой, настойчивой точкой, кричащей о своей важности среди воя лжии страха, наполняющих это место.

Интуиция бьет в набат: «Бери! Сейчас!».

Пока Бронк, тяжело дыша, сталкивается с последним подручным, я бросаюсь на колени рядом с телом. Пальцы в перчатках скользят по грубой ткани, нащупывают край бумаги и выдергивают её.

Это какая-то квитанция. Я успеваю мельком увидеть оттиск штампа: «Мастерская «Сломанный Циферблат».

– Элли, беги! – гремит Бронк, отшвыривая от себя последнего противника с такой силой, что тот врезается в стеллаж с колбами, звонко бьющимися о пол.

Мы вместе бросаемся к выходу, расталкивая обезумевших от страха посетителей. Сзади раздаются яростные крики, но мы уже выскальзываем на залитую светом улицу.

Паромобиль Бронка с рёвом подлетает по его дистанционному сигналу, дверь со щелчком отскакивает вверх. Мы влетаем в салон, и он срывается с места, едва я успеваю захлопнуть дверцу.

Я оборачиваюсь и через заднее стекло вижу, как из дверей лавки высыпают несколько коренастых фигур. Они запрыгивают в громоздкий, обшарпанный грузовой паромобиль, из трубы которого с шипением вырывается чёрный дым. Погоня началась.

Бронк лихо петляет по узким переулкам Нижнего Города, будто знает это место лучше меня. На лице читается абсолютная сосредоточенность. Мускулы на его шее напряжены, пальцы сжимают руль так, что кожа на костяшках белеет.

– Что это? – бросает он, резко сворачивая за угол и едва не задевая стену, его взгляд на долю секунды скользит по смятой бумаге в моей руке.

Я разворачиваю дрожащими пальцами потрёпанную квитанцию, стараясь не уронить ее.

– «Мастерская «Сломанный Циферблат», – читаю я вслух. – Портовый склад №23. Что-то про… «заказную сборку механизма особой точности».

Бронк резко выруливает на набережную, уходя от очередного тарана. Грузовик с грохотом врезается в припаркованную тележку, разбрасывая по мостовой обломки. На губах Бронка появляется тот самый хищный, знакомый оскал. В его глазах пляшут огоньки адреналина и странное, дикое удовольствие.