Книга Маркатис #2. Курс 1. Октябрь, страница 189 – Гарри Фокс

— Громир! — выпалил Зигги, врываясь в комнату. — Он… он исчез! Пропал из лазарета!

Я медленно сел, как будто мои кости вдруг стали свинцовыми.

— Что значит«пропал»? Он же в коме был! Или… очнулся?

— Никто не знает! — Зигги заломил руки. — Дежурная сиделка зашла вечером — кровать пуста! Его искали врачи, префекты, студенты по всему крылу и парку! Нигде! Как сквозь землю провалился!

Во мне всё похолодело. Одна мысль, чёткая и леденящая, пронзила весь туман усталости и отчаяния.

Эля. Это должна быть она. Должна.

— Роберт? — Зигги тронул меня за плечо. — Ты как? Мы что делать будем? Его же могли… могли похитить! Или он сам куда-то пополз в беспамятстве!

Я поднялся на ноги, чувствуя, как адреналин снова начинает жечь жилы, но теперь смешанный с горькой, слабой надеждой.

— Делать? Искать. Иначе нельзя. — Я посмотрел в окно, на пасмурное небо.

Эля, —подумал я, сжимая кулаки . — Надеюсь, это ты. Надеюсь, ты его спрятала, чтобы защитить от этого чёртова рыцаря. Потому что если нет… тогда у нас новая, куда более страшная проблема.

Весь выходной превратился в одно сплошное, выматывающее чувство беспомощности. Мы обыскали всё, что можно было придумать: опросили свидетелей (никто не видел Громира после того дня), проверили все его любимые места в академии и городе, даже облазили окрестности, где теоретически могло проявиться что-то связанное с тем проклятым цикличным октябрём. Зигги, бледный и осунувшийся, не отходил от архивов и коммуникатора, строча запросы и перебирая городские слухи. Таня, с обычно весёлым лицом, теперь хмурилась и использовала все свои «нетрадиционные» связи. Мы с Ланой проверяли места силы, старые здания — любую точку, где могла быть брешь в реальности.

Но главной загадкой была не пропажа Громира, а сама Лана. Вернее, то, что от неё осталось. Она была со мной. Физически. Шла рядом, смотрела в ту же сторону, кивала, когда я предлагал проверить очередной пустырь. Но это была не она. Её глаза, обычно такие живые, яркие, полные огня или ярости, были пусты. Она смотрела сквозь мир, будто наблюдала за какой-то другой реальностью. На вопросы отвечала односложно: «Да», «Нет», «Не знаю». Не шутила. Не огрызалась. Не цеплялась за мою руку. Она была похожа на изящную, прекрасную марионетку, у которой внезапно перерезали все нити, кроме самых базовых, поддерживающих жизнь в теле.

Внутри меня зрело холодное, яростное понимание. Это было делом рук Евлены. Той самой «милой бабушки». Их разговор в склепе длился достаточно, чтобы она смогла высосать из Ланы всё, что делало её Ланой. Осталась лишь оболочка, послушная кукла. И с каждой минутой это молчаливое согласие со всем на свете становилось всё невыносимее.

Нужно встретиться с Евленой. И вытрясти из неё, что, чёрт побери, она сделала. И как это исправить.

Утро следующего дня началось не с тревожных мыслей, а с конкретного, материального сюрприза. Я проснулся от привычного чувства тяжёлой усталости и, потягиваясь, сполз с кровати. И тут мой взгляд упал на маленький письменный стол у стены. На его полированной поверхности, там, где вчера вечером лежали только учебники, теперь покоился конверт.

Не просто конверт. Он был из плотного, дорогого пергамента цвета слоновой кости. По краям шёл сложный тиснёный узор, а в центре, на алом сургуче, оттиснута массивная печать — орёл Империи, сжимающийв когтях меч и магический кристалл. Рядом, чуть меньшая, но не менее изящная печать — личная монограмма: переплетённые буквы «М, А, Р, И, Я»