Книга Маркатис #2. Курс 1. Октябрь, страница 209 – Гарри Фокс

Почтовое отделение было пусто. Пожилой клерк, явно не разделявший всеобщего праздничного духа, молча протянул мне небольшую, но увесистую бархатную шкатулку, сверив номер с моим студенческим билетом.

Я вышел в соседний безлюдный холл, присел на подоконник и открыл крышку. На чёрном бархате лежала брошь. Серебряная, изящная, в виде стилизованной ветки с острыми, как клыки, листьями. А в её центре, будто капля крови, горел огненно-алый, идеально огранённый камень. Он казался живым. Он был точь-в-точь как её глаза — в момент страсти, гнева или той самой, настоящей улыбки, которую я так давно не видел.

Я на мгновение замер, глядя на этот сверкающий упрёк своим прошлым надеждам. Потом осторожно захлопнул шкатулку и сунул её во внутренний карман пиджака. Тяжёлый холодок металла и камня отдавался сквозь ткань у сердца.

«Сегодня,— твёрдо подумал я, вставая. — Сегодня я должен попытаться. Сегодня я решусь помириться с Ланой».

Мысль была похожа не на радостное ожидание, а на решение идти в последнюю, решительную атаку. Но иного выхода не было. Бежать дальше было некуда.

До обеда академия превратилась в один большой, шумный карнавал. В главном зале и во внутренних двориках кипели конкурсы, отголоски смеха и музыки звенели под древними сводами.

В одном углу зала устроили «Ловлю пауков» — из большого чана с вязкой магической слизью, меняющей цвет, нужно было лишь руками вытащить как можно больше механических пауков, которые больно щипались за пальцы. Победитель, рыжий парень с факультета иллюзий 3 курса, стоял весь перемазанный в сиреневую жижу, с триумфом потрясая целой охапкой скрипящих тварей.

В другом — «Тыквенный гольф». С помощью малых левитационных чар нужно было провести маленькую тыковку по сложной трассе из осенних листьев и препятствий, не задев светящиеся голубые «минные поля». Студенты, склонившись в сосредоточенных позах, водили руками, а их тыквы катились, подпрыгивали и иногда взрывались облаком оранжевой пыли, вызывая взрывы хохота.

Повсюду летали те самые бархатные летучие мыши на магических кристаллах — они носились стайками, цеплялись за волосы и одежду, а потом с тихим писком улетали, оставляя после себя ощущение лёгкого, щекочущего разряда статики.

Девушки в костюмах и просто в праздничных платьях смеялись, обменивались конфетами. Парни показывали друг другу трюки с картами или пытались напугать подруг, неожиданно оживляя тыквенные головы. В укромных уголках пахло не только яблоками и корицей, но и крепким элем из припрятанных фляжек — некоторые успели «поддать жару» еще до полудня. Даже преподаватели выглядели расслабленными: профессор травологии судила конкурс на самый страшный корнеплод, а суровый мастер по защите снисходительно улыбался, наблюдая, как студенты пытаются попасть яблоком в подвешенную тыкву с помощью простых заклинаний-толчков.

Я не участвовал ни в чём. Прислонившись к колонне в дальнем конце зала, я наблюдал за этим безумием со стороны, как будто смотрел сквозь толстое стекло. Внутри была тихая, холодная пустота. Мои глаза безуспешно скользили по толпе, выискивая знакомые белоснежные волосы или стройную фигурку в чёрном. Ланы нигде не было. Как будто она растворилась в празднике.

Зато Изабеллу я видел постоянно. Она, словно навязчивая розовая мошка, то и дело возникала в поле зрения. То помогала судьям раздавать призы— мешочки со сладостями и безделушками вроде светящихся бусин или перьев феникса. То, смеясь, убегала от стайки летучих мышей. А потом неизменно возвращалась куда-то в мою сторону, задерживаясь неподалёку, бросая взгляды, словно ожидая, что я наконец обращу на неё внимание. Она была частью этого веселья, его ярким элементом, и её постоянное присутствие рядом со мной, одиноким и мрачным, казалось особенно нелепым и раздражающим.