Книга Сиротка для ректора, или Магия мертвой воды, страница 26 – Яра Вереск

— Мне не нужна помощь. Я в порядке. И справлюсь сама.

— Вижу, насколько в порядке. Послушай, я сам напишу письмо мастерам в северную академию. Или, если не хочешь, то твоему отцу.

— Не надо!

Я попыталась поймать взгляд ректора, но тщетно. Он словно отгородился от меня.

— Много лет близкие тебе люди считают тебя мертвой.

Но я не ответила. А ректор вышел из-за стола с тощей папкой моего личного дела в руках. Спросил несколько мягче. С интонацией, с которой взрослые пытаются завоевать доверие маленьких детей:

— Что это было? Парень? Ты сбежала с мужчиной. Не захотела возвращаться… или что?

— Я не могу об этом говорить. — Как найти в себе силы отвечать Дакару спокойно и отстраненно? И еще сделать так, чтобы он не сообщил обо мне домой?

— Не можешь? Или не хочешь? У тебя прекрасный шанс. Восстановишься в Академии. Наладишь отношения с родными. Ну же!

— Вам-то это зачем?

Мой вопрос, кажется, застал его врасплох.

Что, еще одна попытка нанести пользу? Он не похож на филантропа. Или я у него вызываю неконтролируемую жажду благотворительности⁈

— Просто хочу помочь.

— Не! Надо! Мне! Помогать! Я справлюсь! Я выплачу долг. Я разрулю со студентами. Я смогу найти нормальную работу. Все! У меня! Будет! Хорошо!

— Ящерка, вероятно, ты этого пока не понимаешь. Семья — это единственное, что стоит беречь.

— Беречь? — вырвалось у меня, — Беречь. Я и берегу! Именно это я и…

Не семью. Память о той семье, которая у меня была. Ведь была! Пусть давно, пусть я уже почти не помню!

Беречь. От нормальной семьи не сбегают, превратившись в горбатую ящерицу.

Я поняла, что теряю контроль, и все-таки даю горечи прорваться наружу.

— Я могупосодействовать. Тебя восстановят на твоем же отделении. Достаточно подтвердить уровень знаний, а он, как я понимаю, в целом неплохой.

— Послушайте. Я не хочу. Не так. Я давно не… не Верона ди Стева. Как вы не понимаете, это не прихоть. Так надо.

— Так расскажи!

— Не могу!

Предать память матери. Предать собственные обещания и клятвы. Ради чего? Чтобы удовлетворить мимолетное любопытство постороннего человека?

Я прикусила губу, понимая, что срываюсь. Что меня снова начинает потряхивать от все того же старого страха. Что найдут. Узнают, кто я. Что стану посмешищем и сделаю посмешищем род. Пусть это, как выяснилось, вовсе и не мой род…

Чувствовала на себе пристальный взгляд ректора Дакара, и понимала — продолжит давить, и я могу случайно ляпнуть что-то такое. О чем потом буду жалеть.

Вытерла глаза, вздохнула:

— Как я с такой головой там покажусь⁈ Ну подумайте. Для графа Мариона ди Стева это будет удар…

— Он плакал. На могиле.

Ректор не мог знать такого про отца… отчима. Ну не мог!

Я зажмурилась. Попросила:

— Пожалуйста. Не надо. Не говорите никому, что вы меня узнали. Это для меня важно…

— Ящерка… ты что, плачешь?

Я снова размазала и вытерла слезы. Конечно не плачу.

— Не надо. Меня жалеть! Пожалуйста! Только не вы!

Я даже не заметила, в какой момент ректор Дакар оказался рядом со мной.

— Тихо! — сказал он успокаивающе. — Ну-ка, тихо! Кому говорю!

Он меня обнял, снова дав приобщиться к запаху елки и кофе. Прижал к груди, слегка покачивая, как убаюкивая, вопреки ворчливой, даже сердитой интонации.

В этом было противоречие. Но думать о противоречии не хотелось. Хотелось воровать запах этого странного мужчины. И его внимание. Красть у других женщин и у работы мгновения предназначенного не мне тепла и участия.