Книга Клятва, страница 32 – Дарья Белова

В глухом коридоре отчетливо слышу баханья. Как частые ракетные удары, заколотые между моих ребер. Все трещит, рушится, падает.

— И больше не пиши мне.

— Почему? — повторяю вопрос без шанса на ответ.

— Я рассказала все Стефану, — сцепляю зубы от одного имени, — не наживай себе проблем.

— Думаешь, боюсь?

— Нет, — кофейные глаза смотрят с печалью, но все же уверенно и беспощадно. Марта все решила. — Просто не влезай в мою жизнь. Так будет правильно. Для тебя, для меня… — посмеивается, проходясь кончиком языка по нижней губе.

Стою, пораженный ее словами, и молчу, когда рискую раскрыться, выложить все карты на стол. Что ненавидел ее первое время за ее отъезд. Меня разрывало от чувств, а дать им точное определение не мог. Были лишь догадки, в которых не смел признаваться.

Она перевернула мой мир, а я растоптал его. Отстроить новый стоило мне немалых трудов. И на каждом «кирпичике» было имя Марты.

Понимание, что искренне и по-настоящему полюбил, пришло не сразу, а в день, который теперь один из важных в моей жизни. Наравне с первой победой в Гран-при.

Я сидел в машине и ждал, когда Марта выйдет со своего первого показа. Нужно было ее увидеть хоть краем глаза. Она вышла светящаяся, красивая, далекая, но такая моя… Посмотрела вдаль, и даже не подозревала, что наши взгляда столкнулись. Внутренности засвербило, а грудную клетку жаждал раскрыть, чтобы вытащить сердце и успокоить гоночный ритм.

И вот она стоит напротив меня, и говорит, чтобы я больше не лез в ее жизнь.

— Все-таки хорошо, что эта встреча произошла сегодня. Еще и здесь, в темном коридоре. Я волновалась, когда про себя готовила речь.

Она готовилась....

— Прости. Из меня хреновый друг, — отходит спиной, а я стою с этим безвкусным напитком под названием «американо».

Хлопает дверь, и Марты больше нет.

Я проебался… В ней не осталось и крохи любви.

Стефан живет в одном из самых престижных комплексов города. Высоченное здание, где апартаменты стоят как острова. Первый этаж — охрана, у каждого жильца парковочное место. Территория закрыта, простой смертный и вздохнуть не сможет в радиусе километра.

В руках Эванса бумажные пакеты «Whole foods», откуда торчат лук-порей, упаковка свежей спаржи и мраморная говядина. Еще вино. Белое, сухое, калифорнийское.

Створки лифта закрываются, в нос вбивается запах клубники и туалетной воды Стефа. Довольно резкой и смолистой.

Стеф поворачивается и улыбается. Мы поднимаемся ровно минуту до люкса на последнем этаже. Со звуковым сигналом лифт останавливается, и двери раскрываются.

— Прошу, Марта.

Неуверенно переступаю. Я была здесь много раз, но каждый чувствовала себя чужой. Квартира Стефана всегда казалась мне идеально чистой, но пустой, несмотря на картины за миллионы долларов на стенах. Самое странное, что квартира не имеет своего запаха. Наверное, в таком комплексе сверхмощная вентиляция.

— Располагайся. Где ванная, ты знаешь. Я пока отнесу сумки на кухню и поставлю вино в холодильник.

Разуваюсь. Тихими шагами дохожу до огромной ванной комнаты. Ее размеры удивляют.

Мою руки и выхожу к Стефану. Кухня, как и вся квартира в целом, поражает своими масштабами. Выбираю дальний стул и сажусь. Наблюдать за мужчиной, который готовит ужин, приятно. На барном столе уже стоит вино в запотевшем бокале. Произношу скромное: