Онлайн книга «Бывший муж в квартире напротив»
|
Валентина Николаевна, распалённая собственной речью, резко осекается. Расправляет плечи. — Я просто хочу уберечь тебя, Мариночка. Не совершай моих ошибок. Не доверяй мужчинам. Просто отпусти его, пока не стало хуже. Меня трясёт. Сжимаю пальцы в кулаки, чтобы не сорваться. — Уходите, — хриплю. — Ну что ты, Мариночка, я же вижу, как тебе плохо сейчас. Ты ведь знаешь, ты для меня как родная дочь. Я всегда готова поддержать тебя, помочь советом… — Вон! — Кричу, сама пугаясь силы собственного голоса. — Уходите вон из нашей квартиры! Свекровь вскидывает руки, словно защищаясь. — Ладно, ладно, не кричи! Тебе нельзя нервничать! Уже ухожу… Но помни, Мариночка, если что-то вдруг понадобится… Если станет невмоготу… Ты всегда можешь прийти ко мне. Я помогу, как говорится, чем смогу. Она быстро сматывается в коридор, хватает своё пальто и скрывается за дверью, оставляя за собой лишь удушливый, въедливый запад духов и мерзкое послевкусиеот разговора. Стою среди кухни, слышу только собственное сбивчивое дыхание. Всё это не может быть правдой… Демид не мог так со мной поступить! Он не мог уйти к другой, ведь он любит… Любит же? Резко смахиваю слёзы тыльной стороной ладони. Я должна ему позвонить. Услышать его голос. Убедиться, что всё это — чудовищная ошибка или плод больной фантазии его мамы. Стискиваю телефон в дрожащей руке. Экран бликует от света лампы, а буквы на нём размываются от слёз. Номер набран, остаётся лишь нажать на кнопку. Б ольшая часть меня хочет всё бросить, спрятаться под одеяло и сделать вид, что ничего не происходит. Что я не слышала этих слов. Что Валентина Николаевна не заходила сегодня «в гости». Но другая часть… Та, что сжимает сердце в кулак и требует «узнай правду», — побеждает. Нажимаю кнопку вызову. Гудки. Один… Второй… На третьем трубку снимают. — Алло… — Демид… — Дрожащими, немеющими губами шепчу его имя. Пауза. Нелепая, страшная. — Ты зачем звонишь? — Тихо, сдержанно. Но каждая буква словно кирпичик, из которых выстраивается невидимая стена между нами. — Хотела поговорить. Ко мне заходила твоя мама, и… — Мама заходила, значит? Ну, тогда обсуждать нечего. Она наверняка сказала тебе всё, что хотел сказать я. И даже больше. — Вот как, значит? И мы даже не обсудим это? — А что ты хотела услышать, м? Дерьмо случается, — с каким-то злым раздражением в голосе. — Пора снимать розовые очки. — Удивительно, как быстро ты нашёл в себе силы вот так взять и всё перечеркнуть. — Я не перечёркиваю, я отпускаю. Это разные вещи. — Я ничего не понимаю… — А я понимаю. Хватит, Марина. Хватит врать хотя бы себе. Никакой любви между нами, очевидно, нет. А была ли когда-нибудь? Я всхлипываю. Больно… Как же больно… Словно кусок души вырвали. — Ты мне больше не нужна, — жестоко. Так, чтобы я ни на что уже не надеялась. — Я тебе тоже. — Демид, но я… — Не надо, Марин, — перебивает жёстко. — У тебя своя жизнь. У меня своя. Дальше каждый идёт своей дорогой. — Значит, конец? — Судорожно сжимаю в пальцах трубку. — Значит, конец. Опять молчание. В телефоне трещит глухой фон. Беззвучно глотаю слёзы. Никаких вразумительных объяснений. Просто нож в спину, воткнутый так медленно, что я успеваюощутить каждый миллиметр острой стали. — Хорошо, Демид. Я поняла. Тогда… Я подам на развод. Не звони мне больше. Видеть тебя не хочу. |