Онлайн книга «Ляля для босса. Это наша дочь!»
|
Просто любуюсь своим отражением. Такой красивой, кажется, я никогда не была. Без конца поправляю причёску, то убирая тонкую прядку за ухо, то вытаскивая её к лицу. И снова: убираю и вытаскиваю. Чёрт! Во входной двери проворачивается ключ. Марьяна, подозрительно довольная, вплывает в квартиру и приваливается к стене. Шубка чуть спадает, обнажая плечо с тонкой бретелькой платья. Быстро у неё свидание прошло… Прямо в машине что ли? Марьяна поднимает на меня взгляд, оценивающе проходится им с головы до ног. – Тебе идёт, – поджимает губы. – Спасибо. Она складывает руки на груди. Медленно обходит меня, рассматривая, и останавливается ровно за моей спиной. – У тебя появился мужчина. – Прищуривается. Это не вопрос. Констатация факта. – С чего ты взяла? – Ты никогда не имела тяги к красивым вещам. А теперь… Да, у тебя определённо есть мужчина. – Почему тебя это удивляет? Разве у меня не может быть личной жизни? Марьяна хмыкает. – Может. Но, Варюша, мужчинам нельзя верить. – Все люди разные. – Я просто предупреждаю. Не обожгись. – Ты слегка опоздала со своими сестринскими советами. Теперь я в них не нуждаюсь. Марьяна пожимает плечами. Скидывает свою шубку на пуф и, бросив напоследок короткое "ломай свою жизнь как хочешь", уходит в свою мою комнату. На комоде вибрирует телефон. Сообщение от Сташевского. Станислав Сергеевич: Машина ждёт внизу. Спускайся. Накидываю пальто, мельком ещё раз проверяю макияж в зеркале. Делаю пару глубоких вдохов и выдохов. Выхожу. *** Сташевский ждёт меня у самого входа в ресторан. Его фигура выделяется на фоне вечерних огней, а взгляд, полный восхищения, будто обжигает меня издалека. Я изо всех сил стараюсь балансировать на подмёрзлой тропинке, заметённой тонким слоем снега. Только не упасть! Только не упасть! Повторяю себе, как мантру. Ещё пара метров… Ещё два шага… – Варвара, ты велико… Всё-таки поскальзываюсь, неуклюже влетая прямо в руки Станислава Сергеевича. Вцепляюсь пальцами в ворот его пальто. – Ой! – Держу! Поймал! – Смеётся, помогая мне поймать баланс. – Варвара, ты ломаешь все стереотипы о том, что такие шикарныеженщины не падают просто так в руки мужчинам вроде меня. – Простите… – Брось. Я готов проделать это ещё тысячу раз, – не отводит от меня глаз. – Ты великолепна. Я краснею. Как и всегда, когда он вот так смотрит на меня. Кажется, забирается прямо под кожу. – Спасибо, – тихо отвечаю, опуская взгляд. Мы вместе заходим внутрь. Сташевский помогает мне снять пальто, отдаёт нашу верхнюю одежду администратору и подаёт свой локоть. Машинально хватаюсь за него. Его уверенность каким-то волшебным образом передаётся и мне, придаёт сил. Мы идём по руку, вместе, словно супружеская пара из какого-то фильма. Ресторан просторный, стильный, с мягким светом и аккуратными столиками, застеленными белыми скатертями. За длинным столом у окна уже сидят японцы. Они оживлённо переговариваются на своём языке и, хотя я совсем ничего не понимаю, их речь звучит мелодично и ритмично. Надеюсь, что они и правда не в обиде за то, что я им наговорила сегодня… Сташевский отодвигает стул для меня. – Прошу. Сажусь. Чувствуя себя неуютно. Вокруг так много красивых женщин – ухоженных, уверенных, одетых в ослепительные наряды. Их тонкий смех, громкие разговоры, лёгкость, с которой они держатся, делают моё присутствие здесь почти невыносимым. |