Книга Я выбираю развод, страница 17 – Аврора Сазонова

Но держусь. Стою ровно. Смотрю прямо.

— Подать салфетку? — спрашиваю вежливо, почти заботливо. Голос не дрожит. Удивительно. — Или, может, влажные? Крем довольно жирный, обычной салфеткой сложно убрать полностью.

Саша не отвечает. Спина прямая, как стальной прут. Плечи расправлены. Руки лежат на коленях, пальцы сжаты в кулаки. Костяшки побелели от напряжения.

Смотрит прямо на меня. Не моргает. Взгляд тяжелый, пронзительный, обжигающий. Черные глаза горят холодным огнем где-то в глубине. Не гнев. Не растерянность. Что-то другое. Опасное. Хищное.

Широкие плечи расправляютсяеще шире, заполняют пространство кабинки властным присутствием.

Поднимает правую руку к лицу. Проводит ладонью по щеке размашистым движением, смахивая крем. Стряхивает остатки десерта на пол небрежным жестом. Достает из внутреннего кармана пиджака белый платок. Разворачивает. Вытирает лицо медленно, тщательно. Убирает крем со лба, щек, подбородка. Складывает платок обратно. Убирает в карман.

Долго, пристально смотрит на Вику.

Девушка все еще стоит у стены. Прижимается спиной к панелям, словно пытается слиться с деревом, раствориться, исчезнуть. Руки обхватывают собственные плечи, сжимают ткань платья нервными пальцами. Лицо бледное, губы дрожат. Неиссякаемый поток ругательств продолжается.

Саша делает шаг в сторону. Разворачивается полностью лицом к любовнице. Выпрямляется во весь рост. Смотрит сверху вниз холодно, отстраненно.

— Замолчи, — произносит тихо. Очень тихо. Почти шепотом. Но голос режет пространство, как лезвие бритвы. Твердо. Окончательно. Без права возражения. — Немедленно.

Пауза. Тяжелая, звенящая.

— Это моя жена.

Три слова. Короткие. Простые. Обрушиваются на кабинку тяжелым грузом.

Вика замирает. Рот приоткрывается беззвучно. Глаза расширяются еще больше, становятся огромными на побледневшем лице. Смотрит на Сашу. Переводит взгляд на меня. Обратно на Сашу.

— Что? — выдавливает хрипло. Голос срывается, становится тонким. — Что ты... что ты сказал?

Саша не повторяет. Продолжает смотреть холодно, безэмоционально. Ждет реакции.

Вика медленно сползает по стене вниз. Ноги подгибаются, отказываются держать. Падает на диван тяжело, неуклюже. Руки беспомощно повисают вдоль тела. Смотрит прямо перед собой остановившимся взглядом.

— Жена, — повторяет механически. — Твоя... жена...

Голос затихает совсем. Губы продолжают шевелиться беззвучно, повторяя одно и то же слово снова и снова.

Стою неподвижно. Наблюдаю за сценой отстраненно, словно смотрю кино. Нереальное. Чужое. Происходящее не со мной.

Внутри ледяная пустота. Страх отступил, растворился где-то на периферии сознания. Осталась только холодная ясность. Четкое понимание происходящего. Абсолютное спокойствие.

Саша поворачивается обратно ко мне. Смотрит долго, изучающе. Взгляд скользит по лицу, задерживается на глазах. Ищет что-то. Эмоции? Раскаяние? Страх?

Не находит.

Смотрю в ответ спокойно, ровно. Не отвожу взгляд. Не опускаю глаза. Держу контакт.

Дверь в кабинку распахивается резко. Штора отлетает в сторону. На пороге появляется администратор. Мужчина средних лет, в строгом черном костюме. Лицо профессионально безмятежное, но глаза настороженные.

Взгляд скользит по кабинке быстро, цепко. Останавливается на Саше с размазанным кремом на костюме. Переводится на меня с пустой тарелкой в руках. На Вику, сжавшуюся на диване. На остатки десерта на полу.