Книга Запретная месть, страница 4 – Аймэ Уильямс

Белла, не замечая напряжения или предпочитая его игнорировать, нежно обнимает Бьянку.

— Иди посмотри, на новых снимках всё так четко видно. У мальчика уже профиль твоего отца.

Вижу, как взгляд Бьянки теплеет — так бывает всегда, стоит кому-то упомянуть с Маттео. Пусть их не связывает кровь, но их связывает любовь.

От этой картины внутренности скручивает чувство вины. Именно это я и предаю — эти крошечные, драгоценные моменты семейного единения, возможного вопреки непростому прошлому.

Я раздаю указания официантам, поправляю цветочные композиции и слежу за порядком, одновременно собирая сведения, способные разрушить всё это до тла.

Каждая улыбка, каждый разговор, каждая безупречно исполненная деталь одновременно истинна и фальшива — совсем как я сама.

Когда Белла снова ловит мой взгляд через весь зал, сияя дружелюбием и доверием, я заставляю себя улыбнуться в ответ, игнорируя подступающую к горлу вину. Пусть думают, что я просто умелый организатор, обеспечивающий идеальный вечер.

Пусть недооценивают меня, как и всегда.

В отличие от Марио.

Ведь именно в этом кроется настоящая опасность, не так ли? Не в самой игре, а в том, как Марио видит сквозь мою маску. В том, как он разглядел во мне нечто в ту первую ночь — что-то голодное, амбициозное и уставшее довольствоваться малым.

Нечто, заставившее его прошептать: «Ты тратишь себя впустую, юный стратег. Позволь показать, кем ты можешь стать».

Я проверяю телефон, прежде чем вернуться к гостям. От его последнего сообщения пульс учащается:«Уже скучаешь по мне?»

Сильнее, чем следовало бы. Сильнее, что опасно для нас обоих.

Но сейчас не времядля этих мыслей. У меня на повестке праздник, сбор информации и предательство лучшей подруги.

Обычный рабочий день лучшего организатора мероприятий для криминальной элиты Нью-Йорка.

Разглаживая костюм, проверяю помаду и возвращаюсь в центр внимания. Бокалы с шампанским продолжают свой порочный звон, но я научилась танцевать под куда более мрачную музыку.

Фотографии слежки рассыпаны по моему столу из красного дерева, словно карты в партии, где победа наконец за мной. Елена Сантьяго смотрит с каждого глянцевого снимка — она дирижирует идеальным праздником моего брата, надев маску деловитости, что так безупречно ей идёт.

Костюм от Шанель — словно доспех; каждая складка, каждый шов служат продуманной защитой от мира, в котором ей приходится лавировать.

Лишь я замечаю едва уловимые сигналы, ускользающие от остальных. Легкую дрожь пальцев, когда Маттео подходит слишком близко; то, как улыбка так и не касается глаз, когда его драгоценная жена хвастается очередным снимком УЗИ.

Эти крошечные трещины в её игре завораживают меня сильнее, чем следовало.

Телефон вибрирует, принимая свежие разведданные: списки гостей, графики смены охраны, скрытая перемена инвестиций ДеЛука, демонстрирующая подготовку к войне.

Она дотошна, мой юный стратег. Всегда такой была.

— О'Коннор теряет терпение, — бормочет лейтенант, нервно переминаясь у панорамных окон с видом на Бостонскую гавань. Предзакатные блики на воде напоминают мне глаза Елены — острые, расчетливые, подмечающие все, даже если и притворяются слепыми.

Я уже собираюсь ответить, когда дверь кабинета распахивается. Громадная фигура Шеймуса О'Коннора заполняет проем; седые волосы со стальным отливом лежат идеально, несмотря на ветер снаружи.