Книга Развод. В логове холостяка, страница 107 – Ксения Хиж

Я вздрагиваю, но не могу, не имею права отвести взгляд.

Слежу за работой, минуты отсчитываются – единицы, десятки, складываются в тягучее время.

Сердце колотится, каждый удар болезненный. Руслан стоит рядом, его плечо касается моего.

И вдруг я слышу глухой звук. Лопата одного из рабочих натыкается на что-то твердое. Все замирают в один миг. Тишина становится оглушительной.

Руслан делает резкий шаг вперед, его плечи напряжены, он выпускает из ладони мою руку. и я сразу дрожу, словно потеряла точку опоры.

- Что там? Камень?

- Нет, что-то другое!

- Осторожно! Теперь только руками!

Они, затаив дыхание, начинают разгребать землю пальцами. Из комьев черной земли проступает угол. Потом еще один. Это какой-то большой чемодан. Старый, из потрескавшегося дерматина. Он выглядит жалко и нелепо. Чужеродно в этой земле!

Что он там делает? Случайность, или?..

Это не то, чего я боюсь увидеть. И от этого становится не легче, а странно-тягостно. Горечь подступает к горлу.

Руслан опускается на колени перед ямой. Его движения быстрые, рваные.

Воздух вырывается из моих легких, пытаюсь увидеть, что в этом чертовом чемодане, но меня оттесняют в сторону. Щелкает камера, слепляя глаза, шипит рация, переговариваются полицейские.

- Рядом еще один чемодан! – произносит кто-то и я почти оседаю. Они начинают рыть рядом. Комья земли летят во все стороны. Яма не то, чтобы глубокая, но это…

Один чемодан может быть совпадением, но два точно нет…

- И еще один! За домом! Неглубоко!

- В подвале снят пол! – несутся голоса из дома. – В земле обнаружены кости!

Мое сердце обливается кровью. Тут все и дураку понятно, а еще понятно, что в одном из этих чемоданов могла быть и я.

Но меня, очевидно, спасла музыка! Я оказалась слишком талантлива, чтобы мой талант зарывать в землю.

Воздух вырывается из моих легких свистящим звуком. Делаю шаг вперед, к нему. Смотрю на Руслана и опять замираю.

Он сидит в разрытой яме. По его лицу, обычно непроницаемому, медленно скатывается слеза.

- Забираем на экспертизу! - кричит полицейский. – Осторожнее! Вызывайте криминалистов, подмогу! – шипит рация. Двор уже освещен светом мощных фонарей.

- Руслан? – зову его.

- Опознать невозможно. – Вторит все тот же голос.

Руслана все-таки выпроваживают из этой ямы. Он ищет взглядом меня, кивает, поджимает губы, раскрывает объятия, в которые я лечу как мотылек. И только когда утыкаюсь носом в его шею, выдыхаю.

- Здесь табличка с именем «Даша»!

Вздрагиваю. В чемоданах останки тел и каждое заботливо подписано рукой губителя. Рукой того, кто наигрался с ними и позже хладнокровно расправился.

- Руслан! Дорогой мой! – прижимаюсь к нему сильнее.

Его широкие плечи слегка, почти незаметно подрагивают. В этом могучем, несгибаемом мужчине, который стал моей крепостью и защитой, вдруг проступает тень безутешного влюбленного мальчика и любящего брата. Мальчика, который так и не смог найти свою сестру и теперь держит в руках вещь девушки, которую тоже не сумел спасти.

Из его рук вырывают табличку – имя выгравировано с любовью и завитушками.

Я кладу руки ему на плечи, прижимаюсь лбомк его виску, чувствуя влагу его слез на своей коже.

Нас оттесняют. Спустя время приезжают машины, начинают работу криминалисты. Щелкают затворы камер, к нашему журналисту, добавилась еще парочка из местных газет. Шум стоит нереальный, а на утро шумиха поднимет весь сонный горный городок.