Книга Бар «Сломанный компас», страница 7 – Тея Морейн

Я завернулась в плед, как в доспехи, сползла на кухню и уставилась на абсолютно пустой холодильник. Он даже не гудел — просто молча осуждал.

— Хорошо, Лея. План такой: кофе, еда, не сойти с ума.

Я натянула кроссовки, которые видели слишком много городов, и вышла на улицу. По дороге до магазинчика — тот самый, про который Грета вчера махнула рукой и сказала: “там всё от соли до сплетен, бери аккуратно”— я едва не споткнулась об выцветшую куклу.

Плюшевая, с оторванной пуговицей-глазом.

— Ну и кому ты нужна, милая? — пробормотала я, поднимая её с асфальта.

— Это моя!

Передо мной стояла девочка лет пяти. Лохматая, с вечно сползающей повязкой на голове и щёчками, как у персика.

Смотрела исподлобья, как будто могла прописать по ноге, если трону не так.

— Окей, капитан, держи свою куклу, — я протянула её с лёгкой улыбкой. — Надеюсь, она не нападает по ночам.

Она хихикнула.

— Её зовут Кира. Она добрая. Только если злить — тогда… может укусить.

— Отлично, у нас с ней много общего.

И в этот момент над девочкой навис чей-то голос.

— Я же сказал — не убегай далеко.

Я подняла глаза.

Он.

Тот самый. Мужик из переулка. Ледяной взгляд, упрямая челюсть, рубашка нараспашку, как будто ему похрен на прогноз погоды и человеческие законы.

Мы встретились глазами.

И я клянусь — секунду назад он меня узнал. А потом… будто выключил это чувство.

— Пап, она нашла Киру! — девочка ткнула в меня пальцем, абсолютно довольная.

Пап.

Я — в ступоре.

Окей, он ещё и отец. Мужик из переулка, от которого веяло напряжением, как от оголённого провода, — и у него ребёнок.

Потрясающе. Просто зашибись.

Он кивнул коротко, взял девочку за руку и бросил через плечо:

— Спасибо.

Без эмоций. Как будто я дала сдачу, а не спасла мир.

Я осталась стоять, как героиня глупого ромкома, только вместо зонта — пакет с сухими хлопьями и чувство, что этот город собирается переписать меня до последней клетки ДНК.

Вечером я сидела на веранде, пила кофе, который приготовила так плохо, что он мог бы участвовать в преступлениипротив человечества, и пыталась вникнуть в интернет-поиск: “как найти работу в городе, где максимум вакансий — это доярка или продавец пирожков”.

Ответа, конечно, не было.

Зато появилась Грета.

— Прям как чувствую, когда ты на грани того, чтобы продать душу за зарплату, — сказала она, переступая порог с корзинкой, из которой пахло чем-то мучным и незаконно вкусным.

Я посмотрела на неё с лёгким подозрением.

— Если в этой корзинке резюме и костюм официантки, я сброшу тебя с лестницы.

— Боже, детка, ты что, думаешь, я похожа на человека, который заставляет?

Она положила корзинку на стол, села напротив и подлила себе кофе без спроса.

— Я просто пришла… поболтать. Ну и так, между делом. Есть тут бар. За углом.

Хозяин — хмурый, но нормальный. Ему нужен человек за стойку.

Я вскинула бровь.

— Я тебе что, коктейльная ведьма?

— Ты мне — человек с пустым холодильником и смертельно скучным лицом.

Она отхлебнула кофе и скривилась.

— Господи, ты его жжёшь, что ли?

— Это не кофе. Это крик о помощи.

Грета рассмеялась и, не глядя на меня, добавила:

— Бар называется “Wolf's Den”. Хозяина зовут Роман.

Мир чуть пошатнулся.

— Тёмные волосы, рубашка нараспашку, хмурится, как будто видит твои грехи?

Она фыркнула.

— Ага. Это он.

— О, отлично. Я сегодня с ним уже познакомилась. Он сказал «спасибо» с интонацией: “сдохни медленно”.