Книга Безнадежные, страница 1 – Татьяна Семакова

Казалось, я продумала все. Записалась к женскому врачу, чтобы у отчима было поменьше вопросов, рассчитала время, чтобы точно избежать нежелательной встречи с монстром, испоганившим мне жизнь.

Казалось, мне помогает сама Вселенная. Вчерашним вечером муж окончательно съехал, забрав последние вещи, а я наконец выдохнула. Смогла выспаться, не просыпаясь ежечасно от мук совести, будто чувствуя на себе его полный осуждения взгляд. А водитель автобуса, на котором я добиралась, на одной из остановок любезно сообщил пассажирам, что после светофора жуткая пробка и всем, кто спешит, лучше выйти и преодолеть оставшийся путь пешком.

Я из тех самых, вечно спешащих. Выскочила одной из первых и бодрым шагом направилась к ателье, то и дело прокручивая в голове слова, которые скажу отчиму. Тон, которым я их произнесу. Взгляд, которым я буду смотреть на него. Казалось, я отрепетировала даже дыхание. И оно-то первым и подвело меня, едва я приблизилась к нужному зданию.

Черный внедорожник без намека на тонировку стоит прямо напротив дверей, с обратной стороны дороги. И принадлежит он именно тому, с кем я мечтала больше никогда не встречаться.

Бугров выходит из машины, и одного взгляда на него оказывается достаточно для острого неконтролируемого приступа паники. Я срываюсь с места и что есть мочи бегу к двери в ателье. Хочу закрыться изнутри, не думая о том, как в очередной раз буду объяснять свое поведение отчиму. Я просто не смогу находится с этим чудовищем в одном помещении. Не смогу работать, не смогу вновь дышать запахом его духов, не вынесу прикосновений, даже мимолетных.

Сердце грохочет в висках, когда я подбегаю к двери в ателье. Обернувшись, я вижу, как Бугров лавирует между стоящими в пробке автомобилями. Ему остается всего ничего, но я все еще надеюсь успеть. Издав стон отчаяния, я дергаю на себя тяжеленную дверь и влетаю в просторный светлый зал с обилием окон. Сразу же запускаю руку в сумочку, шарю по дну, выискивая ключи, и вдруг краем глаза замечаю что-то на полу за стеллажами с готовыми костюмами.

Моя рука в сумочке деревенеет от страшной догадки. Дверь за моей спиной распахивается, и вместе с прохладным, насыщенным выхлопными газами воздухом в ателье врывается Бугров. Но его значимость в этом мире на время перестает иметь хотькакое-то значение.

— Папа? — блею я до того жалобно, что от подступающих слез начинает щипать глаза.

Я вижу две мужские ноги, торчащие из-за массивной черной подставки стеллажа. Уронив сумку на пол, я осторожно крадусь ближе. И когда выхожу на одну линию с лежащим на полу телом вижу то, что всю оставшуюся жизнь будет сниться мне в кошмарах.

— Твою мать, — с досадой шипит Бугров, встав за моей спиной. — Не смотри, — привычно приказывает он и, зная, что я не стану его слушаться, накрывает мои глаза ладонью. Но, как это не парадоксально, картинка не меркнет.

Я по-прежнему вижу отчима, будто широкая ладонь Бугрова прозрачна. Вижу большую лужу крови под ним. И вижу портновские ножницы, торчащие из его шеи.

— Это ты, — едва шевеля губами шепчу я. — Это сделал ты…

— Нет, — коротко отвечает Бугров и говорит в сторону: — Я хочу сообщить об убийстве. — Далее он называет точный адрес. — Это владелец ателье. Нет, я не видел, как это случилось. Я клиент. Приехал за заказом. Еще нужна скорая. Тут его дочь, мы зашли одновременно. Пока нет, но скоро до нее дойдет. Потому что она баба, мать вашу! — вдруг рявкает он. — Я спокоен! Да, — говорит он уже ровным голосом. — Понял. Жду.