Книга Дорогой Монстр-Клаус, страница 27 – Мэйв Блэк

Это наверняка незаконно.

Мужчина опускает в бумажные стаканы большие шоколадные шары.

— Это какао-бомбы, — объясняет он. Перед тем как вручить нам напитки, добавляет по палочке. — Дайте пару минут, чтобы мята растворилась, а потом размешайте. На вкус будет… как чистое счастье.

Я сияю ему в ответ и, преисполненная нетерпения, веду Арсона вдоль аллеи.

Первая часть пути — сплошное море огней. Все кусты, деревья, заборы — от корня до макушки — увешаны гирляндами. Тут надутые фигуры Санты, оленей, и даже злорадный Гринч, выглядывающий из-за сугробов.

— Я больше похож на этого, чем на того, — бурчит Арсон, указывая сначала на Гринча, а потом на традиционного Санту.

— Значит, ты — Монстр Клаус, — поддразниваю его. — Может, в следующем году буду писать: «Дорогой Монстр Клаус» вместо моих загадочных обращений, когда я не знала, как тебя называть.

Он хохочет — так громко и искренне, что закидывает голову назад. Наблюдая за тем, как в его горле проходит смешок, я вдруг ловлю себя на том, что хочу узнать, как пахнет изгиб его шеи…

Он неописуем. Мужской, тёплый — и, кажется, с лёгкой ноткой корицы. Уверена, он пахнет лучше всех на свете.

— Думаешь, ты будешь нуждаться во мне и в следующем году?

— Конечно, — отвечаю тут же. — Это станет нашей традицией. Я пишу письмо — а ты прилетаешь и развлекаешь меня.

В ту же секунду его лицо меняется — будто что-то пронзило радость и в тот же миг погасило её.

Неужели он не хочет меня видеть, когда всё это закончится? Эта мысль неприятно колется.

— Не думаю, что ты будешь нуждаться во мне после этого Рождества, Радость, — произносит он.

«Радость» — он говорил так много раз, но сейчас это звучит… печально. Будто он уже скорбит по маленькой связи, что возникла между нами.

Если это дружба — то странная. Друзья ведь не целуются… верно?

Он останавливается, помешивая напиток. Тишина ложится между нами, и мысли бегут вперёд:

Может, нам нужно придумать для себя традицию? Что-то, что случается каждый год. Пусть и не только на Рождество — может, и в День Святого Валентина. Мы бы бродили по огням, пили какао, болтали… писали друг другу глупые валентинки…

Хотя в реальности — это невозможно.

Он найдёт того, кого полюбит. А я… не выдержу наблюдать это со стороны.

Желудок болезненно сжимается при мысли, что он будет счастлив, а я не смогу быть рядом.

Я отгоняю нарастающую тоску и указываю на гирлянду в виде строя оленей.

— А песни правду говорят? — спрашиваю. — Они правда ненавидели и издевались над Рудольфом? Я буду очень расстроена, если да.

— Не совсем, — отвечает он с той же грустью. — Они не олени. Только когда мы летим над большими городами. Когда пересекаем океаны — они в настоящем облике.

— В каком?

— Драконы. Но не такие, как мы. Я — дракон-оборотень, насколько это возможно. А они — те самые из легенд. Мифические существа, которые каждый год выбирают помогать мне.

— Ого, — выдыхаю я, поражённая. Увидеть бы их хоть раз…

— Они потрясающие, — произносит он, и мы продолжаем идти, держась за руки и потягивая какао. Каждый раз, когда мы останавливаемся у новой светящейся фигуры, он рассказывает историю — чем она похожа на его реальность, а чем нет.

И я понимаю: фильмы — худшая возможная иллюстрация.

Они как сказки, что рассказывают детям перед сном — чтобы отвлечь или убаюкать, спрятать в уютную иллюзию безопасности.