Книга Дорогой Монстр-Клаус, страница 28 – Мэйв Блэк

Wit It This Christmas — Ariana Grande

Арсон

После прогулки по парку я нёс её на руках — она буквально таяла от усталости, едва переставляя ноги. Стоило мне прижать её к груди, как она мгновенно уснула, доверившись моим рукам без оглядки. Когда мы добрались, я уложил её в постель, поправил одеяло на плечах — и с трудом заставил себя уйти, хотя хотелось задержаться у изголовья ещё хоть на несколько минут.

Утро пришло, а мои мысли уже крутятся вокруг неё.

Когда она рядом, мне всё труднее не хотеть её. Это становится настоящей проблемой. Но прошлой ночью я почувствовал это — маленькую вспышку надежды.

Крошечный огонёк, но достаточный, чтобы держать меня здесь. Может, это всё Ксо. Её желания и мечты влияют на меня, вселяют ту каплю рождественского духа, что где-то ещё существует.

— Я уже начала сомневаться, что ты останешься, — произносит она сонным голосом, проходя к холодильнику. Как по расписанию, достаёт жирные сливки, карамель и маленький флакон мятного сиропа и относит к кофемашине.

Кофе уже капает — тихий фон, под который мы движемся по кухне почти синхронно, будто это наш ежедневный ритуал. Её растрёпанные волосы, покрасневшие от сна глаза и домашние шортики с майкой… эта картинка будет согревать меня годами — и преследовать в лучших снах.

— Куда бы я ушёл, Радость?

Её взгляд становится мягче, и мне хочется убрать локоны с её лица, чтобы видеть глаза полностью. Они такие выразительные — говорят раньше, чем она успевает открыть рот.

— Куда угодно, только не сюда, Монстр Клаус.

Это прозвище мне всё больше нравится. К чёрту Санту — Монстр Клаусзвучит куда приятнее и правдивее.

— Что у нас сегодня по плану? — спрашиваю, прекрасно понимая, какой урок намерен ей дать.

Сегодня ночью у неё будет первый оргазм — и видеть это своими глазами станет лучшей ночью в моей жизни.

Она моргает медленно, ничего не отвечает. Трёт глаза, а потом дарит мне полное внимание.

— Думаю, нам стоит слепить снеговика.

Так по-детски, но я не чувствую привычного импульса отказаться.

Что-то во мне меняется.

— Звучит снежно, — огрызаюсь без привычного ворчания. Она замечает — и уголок её губ поднимается.

— Даже не проворчал, ворчун. Теряешь хватку?

Я кладу руки ей на талию — и удивляюсь, насколько естественноэто выходит. Будто так и должно быть.

— Нам обоим нужен кофе. Иначе ворчать будем оба.

Она мягко смеётся и идёт к кофеварке. Наполняет две кружки — одна с надписью Хo, Хo, Хo!, другая с фразой Это не единственное белое, что я произвожу.

Люди могут трактовать это двояко: сперма или кокаин. Я выбираю первое — звучит куда смешнее.

Она размешивает напиток карамельной тростью вместо ложки, добавляет всё остальное, венчает взбитыми сливками и присыпкой.

Протягивает мне самый нарядный кофе — похожий на вчерашний, но… сегодня он чувствуется иначе.

Мы идём в гостиную. Жалюзи на большом окне подняты — и с первого взгляда ясно: всё не просто засыпано снегом. Мы по уши в ловушке зимы.

Я ставлю кофе на стол и подхожу к окну. Снег лежит почти до самого верха — не хватает пары дюймов, чтобы полностью закрыть стекло.

— Охренеть, — выдыхаю. — Тут не то, что снеговика слепить — тут к окну не протолкнуться.

Она подходит ближе, кладёт голову мне на грудь. Так естественно, что я инстинктивно шире расставляю ноги и обнимаю её.