Книга Не твоя жертва, страница 81 – Виктория Кузьмина

Арман резко выпрямился. Телефон уже был в руке. Палец тыкал в экран с силой, грозящей раздавить стекло. Гудки. Один. Два.

— Босс? — голос Егора сонный, но мгновенно насторожившийся.

— Слушай, — голос Армана был низким, ровным, но в этой ровности звенела стальная струна, готовая лопнуть. — Изба Марфы. Разгром. Старуха еле дышит. Лены нет.

Пауза на том конце. Шок. Потом:

— Черт. Кто?..

— Она, — Арман перебил, и в этом слове была вся горечь разбитого мира. — Нашла выход. Слилась. Возможно, не одна, — он бросил взгляд на открытую дверь в черную пасть леса, куда скрылся тот огонек. — Слушай приказ. Тот парень, Денис. В больнице.

— Денис? Но он...

— Жив? Арман вгрызся в слово. — Значит, стереги. Круглые сутки. Три человека минимум. Не спускать глаз. Никого к нему. Ни врачей лишних, ни сестер. Особенно сестер, — в его голосе прозвучал ледяной намек. — Он теперь — наживка. Приманка. Понял?

— Понял, босс. Сделаем. Живым.

— Если она явится, — Арман сделал паузу, представляя ее, подкрадывающуюся к палате этого ничтожества, — брать живьем. Я с ней разберусь. Лично.

Он бросил трубку, даже не дожидаясь ответа. Глаза снова упали на Марфу. Хрип стал тише. Слабее. Жизнь утекала сквозь пальцы. Как и его доверие. Как и все, что он по глупости начал строить вокруг этой... суки.

Он не стал ждать своих. Каждая секунда была на счету. С резким движением, не чующим ни тяжести, ни хрупкости, он наклонился, подсунул руки под иссохшее тело Марфы. Кости хрустнули под его пальцами, слабое стенание вырвалось из перекошенного рта. Но он не обращал внимания. Только бы жива была. Только бы донес. Она знала. Она могла что-то сказать. Подтвердить его догадку. Или... посеять новое сомнение? Нет. Сомнений больше не было. Только факт предательства.

Он вынес ее на улицу. Ночь встретила ледяным дыханием. Он уложил старуху на заднее сиденье "Гелендвагена" с грубостью, продиктованной спешкой и яростью. Салон мгновенно наполнился запахами крови, трав и близкой смерти.

Сел за руль. Завел мотор. Взгляд на мгновение задержался на пассажирском сиденье. Там лежала та папка. Как плевок.

Он знал, откуда начать. Точнее, с кого. С этого жалкого щенка Дениса. Она приползет к нему. Обязательноприползет. Как преданная сучка к своему хозяину. Или как агент к источнику? Неважно. Он будет ждать. С терпением хищника у норы. А когда она появится...

Арман рванул с места, шины взвыли на размокшей земле. Машина рванула в ночь, увозя умирающую старуху и Альфу, в душе которого бушевал не огонь, а черная мертвящая стужа. Все, что осталось от Птички, — пепел и клятва мести. Он найдет ее. И сделает так, чтобы она пожалела, что вообще родилась на свет.

Сознание вернулось не светом, а болью. Острой, рвущей, сконцентрированной в правом предплечье. Лена ахнула, и тут же мир накрыл ее волной тошноты и ледяного, липкого ужаса. Она лежала. Не в постели Марфы. Не в тепле травяной избы.

Холод. Сырость. Прогорклый, затхлый запах плесени, земли и чего-то, давно сгнившего, вбивался в ноздри. Темнота была абсолютной, кроме слабого пыльного луча, пробивавшегося сверху — крошечное окошечко где-то под самым потолком. Решетка? Подвал.

Память ударила обломками.

Вспышка.

Дверь, выбитая с петель. Не люди — тени. Трое. Те самые. Марат. Его желтые глаза в полумраке, холодные, как лезвия. Тагир, оскалившийся. Третий — безликий, перекрывающий выход.