Книга Роман с подонком, страница 1 – Янка Рам

Открываю глаза. С шипением тру шею. Затекла. Состояние — дерьмо.

За окном машины солнце встаёт, поля какие-то...

Чужая машина. За рулём наш начальник охраны. Соломон.

Как я здесь оказался?!

Не помню ничего.

Рядом со мной на заднем сиденье — мама.

— Мам... - хмурюсь. — А мы... где?

Скашивает на меня свирепый взгляд.

— Очнулся? Везу тебя к ведьме, в лес. На перевоспитание.

— Чо?

На горизонте действительно лес.

— Мам, я серьёзно. Куда мы едем? У меня в обед массаж в больнице... - мутно припоминаю я.

— У тебя в обед — допрос в ФСБ. А потом, возможно, больница, да, — срывается её голос. — Платона Волохова пока задерживали, пальцы ему сломали.

— А что случилось? Мы что — дочку генерала убили? — пытаюсь пошутить я.

Но мама не смеётся.

— Дочка генерала в коме. А кто её туда отправил как раз сейчас и ищут.

— Торцова в коме? Серьёзно?!

— Максима Данилевского тоже забрали. Всех ваших. На допросах. Алиби, не алиби, связи, просьбы, давление. Ему все равно. Запер всех в своем подземном царстве. Всех прессует. Всю охрану людям переломали.

— Бред... Нашим-то это зачем?

— Ну Торцова же с вами была.

— Да там человек двести было! Я её и не видел. Наверное.

Не помню. По поводу вчерашней тусовки в голове чёрная дыра.

— Вот всех парней и загребли. Возможно, изнасилование. Отец-генерал, говорят, крышей поехал.

Всплывает фрагмент вчерашнего вечера. Без начала и конца.

Как сквозь коматоз, чувствую, что меня "потрошат", а я не могу очнуться.

— Ян! Ян!!

Бах... оплеуха. И мысль — это кто у нас такой бессмертный: Аксёнову в морду?

Вспоминаю, как распахиваю глаза и плывёт всё.

— Сын! Приди в себя!

Отцовская оплеуха значит.

— Па-а-ап, ну ты чо-о-о?..

Как непривычно тянутся слова. И очень сложно говорить.

В гостиной — отец, мама, Соломон, сестра Лаура, ещё кто-то...

— Нет, это бесполезно! — всхлипывает мама. — Он никакой!

— Что будем делать? — тревожный голос отца.

— Пап, мне что-то подсыпали... - мямлю я. И меня никто не понимает.

Фрагмент обрывается.

— Класс... - тру ладонями лицо. — А водичка есть?

Мама впихивает бутылку мне в руки. Там треть. Выпиваю одним глотком.

— А ещё?

— Больше нет.

— Давай купим?

Смотрит на меня рассерженнои скептически.

— Зачем так напиваться было, Ян?

— А я не пил. Только безалкогольный коктейль. Мне что-то подсыпали. Торцовой наверное тоже... - хмурюсь. — Очень надеюсь, что меня хотя бы не изнасиловали!

— Очень смешно.

— Да не... не очень.

Закрывая глаза, сжимаю виски.

Вспоминаю ещё один фрагмент. Как меня пихали в эту тачку, а я сопротивлялся и пытался дать в морду Соломону. Но потерял равновесие и долбанулся башней об тачку. И даже звенящий звук “тунц” до сих пор звучит в башке.

Заебись...

Кольцо с руки пропало... - замечаю я.

— А девочек хоть не трогали?

— Нет. Но на допросы вызовут.

— Куда мы едем?

— Ты едешь к моей крестнице, Аглае. Пусть генерал успокоится, найдет кого ищет. Я тебя под репрессии не отдам!

— Аглая?..

Всплывают какие-то рваные картинки.

Её мать, Вера, была кормилицей моей сестры. Я был тогда совсем маленький. Они год жили у нас. Мама тогда подхватила какую-то инфекцию и не могла кормить. Ей врачи привели Веру. Вера была... добрая. Наша Лаура и эта Аглая — молочные сестры, получается.

Аглаю я помню уже позже, ей было лет… девять, нам по двенадцать. Они приехали в гости. Мы её обижали... стебали, избегали. Она была такая... не от мира сего, не "своя". Одевалась убого. Говорила странно. Невпопад молчала. Бесила нас.